– Вот это честный ответ, – Сергей Витальевич взял в руки чертеж, развернул и протянул Антону. – Скажи следующее: основные габариты насоса, варианты ремонта и можно ли устанавливать насос согласно этому чертежу? Справишься?
Антон справился с задачей.
– Хорошо, мне нравится. Выйдет из тебя толк, – Сергей Витальевич протянул белый лист бумаги, ручку. – А теперь за дело. Пиши заявление.
– Спасибо.
Антона бросило в пот.
– Рано благодаришь. Знаешь, как писать заявления?
– Нет.
– Закономерно.
***
На мостике, в оковах умиротворенного пруда, все так же сидели двое, потерянные в дымке ночи девочка и мужчина.
– Звезды смотрят вниз, указывают нам путь, – сказал Виктор. Дрожь по телу, пальцы на руках онемели, но он не подавал виду, что замерз. Ночь была непростительно холодна для начала августа.
– Звезды – это небесные светлячки. Ну, то есть наши умершие родные там. Следят за нами. Помогают.
– Не знал.
– Я заметила, что вы вообще мало, что знаете. А вы случаем не маленький мальчик в теле взрослого?
– Ты разгадала мой секрет.
– Я знала, что тут что–то нечисто. Что вы какой–то странный. И как тебя мальчик зовут по–настоящему?
– Так же.
– И клички у тебя нет?
– Клички?
– У всех маленьких есть кличка. Меня вот, например, в садике называют Шапкой. Потому что фамилия Шапкина.
– Овчарка.
Виктор окунулся в воспоминания об Афганистане, такие обжигающе больные.
За два часа до смертельного ранения боевой товарищ Виктора Гриша Волкоморов, ежеминутно шутивший по месту и не к месту, дал ему боевую кличку – Овчарка.
– Это еще почему? – злобно отреагировал прятавшийся в тени палатки восемнадцатилетний Виктор.
– Пошутить? Или по серьезному тебе ответить?
– Если не боишься по шее получить, то советую не шутить.
– Кого ты пугаешь? Я же знаю, что мой друг, никогда не обидит меня. Кстати, я не говорил тебе, что у меня была овчарка Дина?
– Нет.
– Не говорил, потому что не люблю вспоминать. Трагичная история. Ее сбил один пьяный недоумок во дворе. Гнал, как бешеный, а я в этот момент играл с Диной с ее любимым теннисным мячиком на детской площадке. Не рассчитал силы и бросил прямо на дорогу, идиот. Мне было–то двенадцать. Как я плакал. И не передать то, что я чувствовал, когда любимая собака – можно сказать единственный верный друг – скулила от дикой боли, а потом испустила дух на моих руках. Я ненавидел себя. Потому что считал, что я убил ее. Не водитель. Сам же бросил мячик на дорогу. Прошло шесть лет, а слезы и сейчас на глазах.
Гришкины глаза блестели. Он не боялся чувств. Он был открыт для чувств, как любая творческая личность.
– Но я отвлекся, и заметь, не на очередную несмешную шутку. У тебя была собака?
– Нет, – ответил Виктор, изнывая от жары.
– Обязательно