– Макулатуру по дому собираешь?– не выдержал и спросил Дмитрий, продолжив спускаться. – Доброе утро!
– О, Мить! А ну-ка иди сюда!
– Ну? – он уже почти подошёл к ней и был крайне удивлён таким тоном.
– Это что?
– Что за глупый вопрос, Маняш?! Это книга!
– Её вчера вечером тут не было! Это ты привёз, да?!
– Я…
– Ты, где это взял?
– Где, где – на презентации!
– На какой презентации?
– О, господи, Маняша не морочь мне голову! Этой вот… писательницы…
– Ты что не мог мне сказать, что Вольская приезжает и будет презентация, а?!
– Кто?
– Да Валерия Вольская – моя любимая писательница! Конь ты в пальто, вот кто, а она первая среди лучших писательниц иронических детективов! Вот иди сюда, глянь!
Маняша схватила его за руку и потянула в дальний угол гостиной, где располагался небольшой читальный уголок. Это была лишь часть огромной библиотеки, которая находилась на втором этаже, рядом с кабинетом Дмитрия. Только чтобы каждый раз не бегать за книгами, часть из них, особо востребованную, в последние десять лет только Маняшей, решено было перенести в гостиную к минибару. Дмитрий редко там сидел и меньше всего интересовался книгами, мог выпить пару глотков виски и продолжить работу в своём кабинете. Пил он дома редко, ему хватало всякого рода презентация и открытий каких-либо мероприятий, куда его приглашали в разных ипостасях: гость, спонсор, соучредитель или просто почётный гражданин их города.
Маняша подвела его к полкам и начала тыкать пальцем в каждую книгу.
– Вот, читай! Автор – Валерия Вольская! А тут?
– Валерия Вольская,– нехотя повторил Дмитрий. Он никогда не замечал, что за книги на полке и что автор один и тот же. Наспех пересчитав сколько примерно тут книг с этой Вольской, он присвистнул. – И что, ты все их читала? – решил он уточнить у Маняша, хотя понял, что это было лишним. Её взгляд напоминал глаза рассвирепевшего быка перед атакой на врага.
– Ты бессовестный, Митя! Ты мог мне сказать, что Вольская у нас в городе? Ты мог в конце концов пригласить её к нам, Мить?!
– Ну ты меня ещё в угол поставь за это, Маняш! Да хоть убей, я не знал, что это твоя любимая писательница! Я и видел то её мельком, только зашёл в банкетный зал и поздравил, забрал пакет… Кстати, пакет! Где он?… А, вот! Это от Де́мона!
– От кого? Что за чёрт ещё?
– Да не чёрт, а Сева Деманов, мой однокурсник с универа! Вспоминай!
– Что ты со мной как с умалишённой разговариваешь! Помню я твоего Севу! Они почти каждый год к нам приезжают с женой летом. Что тут вспоминать?! Слава богу хоть кто-то приезжает,– она подняла обе руки вверх будто благодаря небо, а заодно и Всевышнего за это.
– Да,