В бегущих днях
Что-то есть и от меня,
От щедрот былого дня.
В тех волнах,
В бегущих днях
Детство катится мое,
Всё мое житье-бытье,
Весь куда-то мчащий путь –
Тот, что вспять не повернуть.
В эти воды, в эту жизнь
Все мечты мои влились.
Там, средь них, была одна…
Всех родней была она!
Где-то там, где луг цветет,
Где коровок божьих лёт,
Где волна о берег бьет, –
Детство радостно живет.
Время то ушло навек.
Только шум бурлящих рек,
Словно дней летящих бег,
Сна лишает мой ночлег.
Эти воды,
Эти годы
Отнимают мой покой…
Дороги жизни
Пришла весна. Луга уже не голы,
И травы шлют улыбки бытию.
Нектар душистый собирают пчелы
И строят соты. Строят жизнь свою.
Всегда в трудах. Ни мига без работы!
Хотят, чтоб мед был слаще и вкусней,
И жидким воском сглаживают соты,
Чтоб сделать их красивей и ровней.
Вот так и люди. Соты нашей жизни
Ровнять пытаясь, сглаживаем путь…
Но мы не пчелы. По камням, по кочкам
Бредем весь век. С дороги не свернуть.
Ты послушай эти басни
Сорок лет уже – а он в годах таких
Что и где сказать, не знает: всё продрых.
Он чужих не отличает от своих…
Вот кто сливки нашей власти, о аллах!
Что творит он, своей совести назло?
Или лгать ему совсем не тяжело?
Или ветром его разум унесло?
Впрямь седины его грязны, о аллах!
Как улитка, от ракушки отползя
И ни разу чужакам не возразя,
Плачась, вторит им… Без слёз смотреть нельзя.
Ты послушай эти басни, о аллах!
Седой лист
Светила зимняя луна,
Когда средь дум заветных
Бродила я совсем одна
Вдоль городских проспектов.
Холодный ветер под луной
Свистел и выл, неистов…
Шуршал под каждой из чинар
Ковер опавших листьев.
Порою даже танцевал
Лист палый чуть заметно…
И вдруг прилип к моей руке
Лист, спасшийся от ветра!
О, это был не просто лист,
А мастера творенье:
Весь желто-красный, с сединой…
Красив на удивленье!
И в то же время было в нем
Так много грусти тайной,
Что я смутилась, разглядев
Подарок тот случайный.
Откуда грусть? Моя душа,
Как лист, затрепетала.
Прижав его к своей груди,
Я с робостью сказала:
«ты почему ко мне прильнул?
Сказать мне что-то хочешь?
В тоску вгоняешь ты меня,
Или беду пророчишь?
Иль, увидав, что под луной
Душа родная бродит,
Мне намекаешь, что зима
В мои года приходит?»
Но