Ладонью, забываешь то и дело,
Что ты – оно.
Что ты стандартный суповой набор:
Мослы да кожа с жировой подложкой.
Тебя как будто нет с твоей ладошкой,
А есть курсор.
Есть местность, переулок на большак.
Достаточно и этого, признаться,
Чтоб мыслить и с телесностью прощаться
За шагом шаг.
Привычка к боли отрицает боль.
Ты слышишь, я уже не знаю боли,
Которая живет во мне. Со мной ли
Моя любовь?
К чему я? Да, телесность. Слыша смерть,
Телесное в тебе идет на убыль,
Как дерево горящее, как уголь,
Способный пламенеть.
Максим Замшев
Член жюри поэтического баттла «В переплёт!»
Российский поэт и прозаик, Главный редактор «Литературной газеты», Председатель Правления Московской городской организации Союза писателей России. Награжден медалями «Защитник Отечества», «За просветительство и благотворительность». Медалью Суворова, дипломами «Золотое перо Московии 1 степени», «Дипломом им. Станиславского» и Дипломом «За выдающийся вклад в пропаганду русской словесности». Лауреат литературных премий им. Николая Рубцова, им. Николая Гумилева, им. Дм. Кедрина, им. Александра Грибоедова.
Автор десяти поэтических книг и четырех книг прозы.
* * *
Степь – это то, что для русского взгляда легко,
Также легко умирать, если сделано дело.
Если шагать начинаешь – иди далеко,
Перемещай без любви опустевшее тело.
Если услышишь дорогу – обратно ступай,
Там тебя могут спасти, но зачем тебе, друже?
Рай на земле невозможен, а призрачный рай,
Тем, кто в аду побывал, оказался не нужен.
* * *
Ничего не получилось,
Получится не могло.
Жизнь бежала и разбилась,
Всюду битое стекло.
По стеклу ходите люди,
Пусть звучит прощальный хруст.
Без шопеновских прелюдий
Станет мир тревожно пуст.
Но теперь не до Шопена,
Жизни не было и нет.
Пена только что шипела,
А теперь лишь белый след.
Лица оспою изрыты,
Стынет Гамлета вопрос.
Всё шампанское в корыто
Вылил хмурый Дед Мороз.
* * *
Ветви бесполезные сплетают
Время, что поймать пытался взгляд.
Ангел давно не улетают,
Целый день печальные сидят
На домах, вокзалах и деревьях,
Ищут человека своего.
Если возвратятся тени древних
Расстреляют всех до одного.
Времена смешаются как фишки
В мировом жестоком казино.
Продразвёрстка, кулаки, излишки.
К чёрту всё – ведь главное кино.
Я тогда возьмусь за чашку кофе,
Как крупье бестрепетной рукой.
Ангелы гуляют по Голгофе,
Словно институтки по Тверской.
И мои страдания несметны,
Свет струится из кофейной тьмы.
Счастье