Дама-пограничник в аэропорту Пулково лениво скользнула глазами по его украинскому паспорту и улыбнулась:
– Ласкаво просимо.
После паспортного контроля его встречали. Это было женщина средних лет с формами толкательницы ядра.
– Господин Ланецкий – вопросительная интонация в голосе встречающей отсутствовала, после чего последовали рубленные, как говяжьи отбивные, фразы – Позвольте вашу сумку. Меня зовут Алина. Багажа у вас нет. Добро пожаловать на Родину.
Ему нечего было взять с собой, поэтому одежда и нехитрые пожитки уместились в небольшой баул с надписью "Икеа". Наконец-то он снова оказался в начале пути, вернулся из лагерей, шараги и удивительно-заграничной Украины. Где же он, в каком городе? Город его юности слишком часто менял имена. Про себя он продолжал называть его Ленинград, а на людях – Питер, потому что чужеземное и зубодробительное – Санкт-Петербург – не выговаривалось. Алина распахнула перед ним высокую дверцу навороченной "тойоты".
– Сдайте свой телефон – это было сказано тоном приказа, без каких-либо эмоций.
Он предпочел молча повиноваться. Теперь, по канонам жанра, ей следовало бы разбить мобильник с размаху об асфальт, но Алина лишь вытащила из него батарейку и положила выпотрошенный аппарат в обтянутый плотной фольгой пакет. Душу грело воспоминание о запасном анонимном телефоне, купленном перед отъездом из Харькова.
Когда машина медленно тронулась со стоянки и миновала подъезд аэропорта, он увидел юношу в кожаной куртке и темных очках, стоящего на автобусной остановке. Может быть это лишь моя паранойя, подумалось ему, застарелая память о малиновых околышах и оскаленных мордах овчарок? Вседорожник начал разгоняться и вскоре, сменяя редкие и низкие торговые центры и склады вдоль шоссе, вдали показались мутно подсвеченные утренним солнцем дома. Сейчас мы победно ворвемся в то,