Пламя. Helga Satura

ушенного здания, на последнем лестничном пролёте стоят, обнявшись два человека. Каждый из них погружен в мысли о своём прошлом, которое, кажется, не оставит никогда.

            Здесь их никто не найдёт, никто не увидит. Никто не будет лгать, унижаться или приказывать. В этих стенах нет никого. Эти стены не способны слышать и следить. Эти окна слепы. Здесь тихо, точно в сладком сне. И никто больше не нужен. Они оставили свои маски за порогом. Здесь они такие, какие есть. Им ничего друг от друга не нужно, они просто стоят обнявшись. На железных перилах робко извивается в танце пламя красной свечи, освещая разноцветные граффити, оставленные глупыми подростками. Каждый из них подносит руку к пламени, чтобы укрыть его от ветра. Малёнький и беззащитный огонёк не должен погаснуть. Хотя бы пока они здесь. Порывы ветра не утихают, и успокоятся нескоро. Становится всё холоднее и холоднее. Но этот единственный лучик света должен выжить, подарить им своё тепло, успокоить своим мерцанием.

            Они просто молчат и улыбаются, всё так же сохраняя, маленький и беззащитный огонёк свечи. Каждому из них больно о того, что все самые красивые слова уже давно сказаны тем, кому они были не нужны, а может быть даже ненавистны. Когда-то они были всего лишь марионетками в чьих-то ледяных руках, и холод навсегда проник в их сердца, покрыв их толстым слоем льда.