Не верно искать оправдания.
Не верно ждать призрачный куш.
Успех – это не ожидание.
Успех – это жизненный труд.
Не верно искать виноватых,
В поступках своих ты – герой.
Могила исправит горбатых?
Тогда твой успех за стеной.
Успешные люди другие,
И помыслы их чисты.
Снаружи, как камни, закрытые.
Внутри – простор красоты.
Мечтами пустыми не тешат
Игривую душу свою.
Они идут, ломают, перечат.
Они идут. А значит придут.
Ближе подходя к своей цели,
Коснувшись своей мечты,
Эти люди уже за пределом.
За пределом чужой суеты.
И тогда им неважно, что скажут.
Не страшны им чужие слова.
Поступком победы докажут,
Насколько мечта всем нужна.
И, если наступят моменты,
Когда на душе нелегко.
Это знак от Судьбы —
До победы, не так уж, и далеко.
Парусник
Есть на свете парусник один.
Он часто приходил в ночные сны.
Конечно, не из сказки Александра Грин,
Но он прекрасный, как весной цветы.
Сияющий в своей красе,
На волнах поднимался он.
На алой, рдеющей заре,
Величественный слал поклон.
Его я в облаках встречала часто,
Он по закату проплывал.
В моей душе всегда отрадно,
Когда свой образ проявлял.
Величественный, нежный образ,
Несёт в себе знак для меня.
Достану из кармана компас,
Скажу: «Я рвусь к тебе, Мечта моя.
Я рвусь к тебе, с волной играя.
Я рвусь к тебе, сквозь ураган.
Когда мой прусник идёт, качаясь,
Я сам матрос и капитан.
Слово
Я напишу тебе письмо
На обратной стороне открытки.
Разыщет адрес твой оно,
Расскажет, как же пути к счастью зыбки.
Расскажет в чувствах, на словах
О терниях жгучих к звёздам.
О том, как превращаем в прах
Мы то, что любим, словом грозным.
Поведает тебе письмо о слове
Могучем, славном и шальном.
И в человеческом укоре
Оно жестокостью полно.
Поведает тебе письмо о силе,
Любви и нежности земной.
И как в изменчивом и трудном мире,
Бывает в слове мир, покой.
Пусть передаст тебе надежду,
Как в песне – мой компас земной.
Пусть в нем ты поймёшь, что я прежде,
Сейчас и всегда – я с тобой.
Дорога
Дорога перед нами длинная.
Извилистый, трудный путь.
Где-то цветами усыпана.
Где-то болотная муть.
Где-то подъем и расщелина.
Где-то в тропу перешла.
Дорога, ты моя вечная,
Куда ты меня привела?
Много ли слов, в грусти сказанных,
Много ли дел отдала?
Сколько людей неприкаянных
Ты с собой унесла?
Сколько людей, часто по сердцу,
Злорадно, смеясь забрала.
И за какую околицу
За руку их отвела?
И какими поступками меряешь,
Странников пеших своих?
Кого-то яркими скверами,
Кого-то в чащобах пустых…
Дорогая ты моя, длинная,
Прости за скверность в словах.
Это, пока ты рутинная,
И в сердце, временно прах.
Пусть
Воскресивший погасший огонь,
Твое имя на устах нарисую.
Твоя, жаром, пламенеет ладонь.
Скользит по спине. Меня, атакуя.
Крепкий твой стан
В мрачном покрове ночи.
«Ты