Зато много луны, берёз, туманов, вьюги, степи, то есть того, что навевает нам память о невозвратном времени детства.
Почти все его стихи – словно из школьной хрестоматии века ушедшего. И слова, и образы вроде бы рядовые, а всё равно хорошие. Цитирую:
Настала ночь. В звенящей тишине
Утопла степь с глухими хуторами,
И россыпь звёзд в небесной глубине
Ласкает тьму далёкими кострами.
Безмолвен ветр, незыблема трава,
Ничто не ждёт пришествия рассвета,
А вслед за тьмой крадётся синева,
Чтоб утолить дневную жажду света.
Я очень отчётливо представляю, что стихи Никиты Самохина рассчитаны на изысканного любителя, доверчивого к поэтически-простодушному слову.
И мне бы хотелось иметь на своей книжной полке книжку его стихов. Он того стоит.
И казачье сердце тает,
Видя дом в степной пыли,
И опять его встречает
Нежный дух родной земли.
Творческих вам удач, Никита Михайлович!
Василий Макеев,
член Союза писателей России
Распласталась степная ширь
Березы
Мои березы белоствольные,
Как дорог мне ваш нежный шум,
Ласкают кудри ветры вольные,
Пленяясь негой светлых дум.
Объяты солнечным сиянием,
Прекрасны рощи в майский день,
Опять зеленым одеянием
Блистает лиственная сень.
Даруют русские красавицы
Душе истому и покой.
Грустны и кротки эти славницы,
Стоят, склонившись над рекой.
Неизреченно наслаждение,
Когда средь них гуляешь ты,
И сладок миг успокоения
Вдали от всякой суеты.
Ветвей услышу колыхание,
Лишь стана белого коснусь,
Таится в них твое дыхание,
Моя доверчивая Русь.
«Во степи спят курганы покатые…»
Во степи спят курганы покатые,
Пахнет горькой полынью земля,
Взору ласковы пухом объятые,
Устремленные ввысь тополя.
И бежит с косогора зеленого
Неустанной струею ручей,
Прочь от взора, огнем раскаленного
Ненасытных палящих лучей.
Распушились березы курчавые,
В небе слышится крик журавля,
И взирают дубы величавые
На залитые солнцем поля.
Каждый куст и травинка дрожащая,
Ветви ивы над гладью речной
И равнина, цветами манящая,
Теплят сердце истомой хмельной.
Все красоты простора родимого
Преисполнены светлой любви
И добра, с первым вздохом хранимого
В родниковой славянской крови.
«Мне снятся нивы наливные…»
Мне снятся нивы наливные
И изумрудные сады,
Дожди короткие грибные,
Роса и тихие пруды.
Степей златых благоуханье
И долгожданный первый снег,
Родных берез очарованье,
Серебро замерзших рек.
Я вижу нежное волненье
В бескрайней зелени лесов,
Зари багряной пробужденье
И беззаботных соловьев.
Но не всесильна власть Морфея
Над истомленною душой,
Как жгучий натиск суховея
Не вечен в памяти степной.
А сон с рассветом исчезает
В сиянье утренних лучей,
И нега сладостная тает,
Как воск мерцающих свечей.
И, светом сердце наполняя,
Пройдя сквозь долгие века,
Живет любовь к родному краю
В душе донского казака.
«Снова шорохи лесные…»
Снова шорохи лесные
Остаются позади,
И, узнав