Я живу без утюга.
Внедорожник прикатили —
непонятно, нафига?
По дороге, вне дороги —
я иду, шагаю сам,
а коням педальным ноги
не доверю, не отдам!
На полу – с экраном ящик,
это мой журнальный стол,
но на нём гораздо чаще
спят котята Рок и Ролл.
Весел я без алкоголя,
вдохновлён без табака,
так и вышел из подполья,
а потом из чердака.
Кто-то скажет: пропаганда,
конопляный суицид!
Но, как в цирке душном панда,
я и этим тоже сыт.
Не пойму, ну почему же
мне нужна чужая ты?
На душе весна и лужи,
круглый год орут коты.
Вновь котят назаводили
мы… нужто мы? Ага!
Твой стучащий холодильник
наши потчует юга.
«О, фея Моргана…»
О, фея Моргана,
желанный мираж,
ты вся – из обмана,
я знаю – предашь.
Но это неправда —
неправда моя.
Сегодня и завтра
ты просто… ничья.
Ты просто свободна,
без «нет» или «да»,
вчера и сегодня,
сейчас и всегда.
А то, что желанна —
опять же, мой бзик.
О, фея Моргана,
растай, я привык.
Ни морю, ни суше
не лгут зеркала,
состав их воздушен,
игра их светла!
По-другому
А. Е.
Я тот ещё Наполеон.
Самолюбив! Талантлив! Мелок…
Нетленным чувством окрылён
среди летающих тарелок.
Великий тактик и стратег.
Надысь грозил пришельцам саблей.
Но что я вижу из-за тех
тарелок, дронов, дирижаблей?
Историк режет Красоту,
готовый к славе и дурдому.
А я, наверное, расту,
кромсая ревность по-другому.
Да что ни дом – то жёлтый дом
от непроглядности и смога,
лишь на погоне золотом
играет солнышко немного.
Не Изабель, но Анабель
меня на подвиги толкает,
и вновь ложится на пастель,
едва возвышусь над полками.
Как хорошо, что мне пока
не ближний свет – до полувека,
что дело ближе к сорока,
что век – инфо, а кожа – эко.
Как хорошо, что я отдал
врагу-мерзлятику пустыни…
Зима… Снег – та ещё вода.
Арбузы снятся мне! И дыни.
«Стихи не пишутся поэтами …»
Стихи не пишутся поэтами —
поэты ими снабжены!
Везли просителям каретами
секреты красок тишины.
Сейчас товары возят фурами,
но речь идёт не про товар,
и наш маляр ночами хмурыми
всё так же просит красок в дар.
Стихи не требуют фасовщиков,
искрят и спят во взглядах муз;
здесь подошёл бы мем под Зощенко,
однако прозой не займусь.
Не сочиняются поэтами,
в улыбках муз видны стихи,
об этом речь… хотя, об этом ли?
А впрочем, прочь! Бабло стриги!
Не обижайся. Проверяю же,
родня ты, муза, аль пижон.
Не обижайся. Понимай уже,
что я слегка переснабжён.
Маяк-мукомольня
Если вкратце, то суть такова:
я на глаз переплавил оковы
в мукомольной мечты жернова,
результаты её стопудовы.
Никаких от меня лишних мук!
Ты живёшь «как нормальные люди».
Дорогой сладкоежка-супруг
любит яблочно-грушевый пудинг.
И не злюсь, и не мучаюсь я,
ты печёшь мне вкусняшки не хуже,
нечто