Это твое небо, малыш.... Михаил Кликин

на вeршине горы. Из окон открывался величественный вид – обломанные клыки скал, темные пасти ущелий, языки ледников. Здесь стонал никогда не прекращающийся ветер, подвывал жутко и жалобно, словно замерзающий зверь. Где-то далеко внизу льнули к подножью гор стылые стальные облака.

      А над головой – небо. Розовое, румяное, искрящееся. Четыре солнца, гоняющиеся друг за другом.

      Небо, не знающее ночи. Мир вечного дня.

      Планета бескрайних скал.

      – Это твое небо, малыш, – сказала ему мать.

      – Это твоя земля, малыш, – сказал отец.

      Они склонились над колыбелью – он справа, она слева. Он видел их лица – розовые пятна на фоне темного потолка. Он слышал их голоса, такие добрые, привычные, теплые. Но не понимал, что они говорят.

      Он потянулся навстречу голосам, протянул к их лицам розовые ручки, улыбнулся.