Золотая грязь. Николай Бут

а корпоративы бывали только два раза в год – на Рождество и на день рождения компании, сегодня как раз был второй случай. По такому поводу он остался допоздна с удовольствием. Халявный ужин и конкурсы от девочек из отдела кадров всяко веселее, чем дома. Да и не мог он пропустить столь важное мероприятие, всё-таки неформальный заместитель правой руки директора по персоналу обязан присутствовать. Хотя бы для того, чтобы контролировать самого директора. Последнего звали Олеговичем, и он был талантливый в своем деле дядька, хоть и очень любил выпить. Зачастую он выпивал стакан виски еще за обедом. А когда ловил на себе укоризненные взгляды коллег, то всегда оправдывался одной и той же историей.

      – Послушай меня, – авторитетно начинал он, – многие великие люди не брезговали пропустить стаканчик. Если алкоголь не мешает работать, то в этом нет ничего плохого. История человечества живое тому подтверждение. – Следом он начинал перечислять мертвых знаменитостей, предварительно сделав вид, будто вспоминает их имена, хотя список никогда не менялся, – Ван Гог, Эдгар По, Эрнест Хемингуэй, Сергей Есенин, Фрэнк Синатра, Уинстон Черчилль…

      Но, когда Олегович накидывался в хлам, то (здесь нужно отдать ему должное) его желание донести свой рассказ общественности многократно увеличивалось, и он приставал буквально к каждому прохожему. Вот только единственное, что он мог из себя выдавить к тому моменту, было:

      – Я – Черчилль!

      Именно это сегодня и случилось. А еще днем, задолго до того, как простой директор по персоналу мутировал в покойного премьера Британской Империи, Олегович назначил Игоря ответственным за уровень собственной трезвости. Тот никак не должен был допустить превращения, ведь по здоровью Олеговичу категорически запрещено пить. Состояние глубинного опьянения означало, что несколько следующих дней ему будут ставить капельницу. Игорь не знал, как она выглядит, ему никогда ничего не ставили, но он был уверен, что такую серьезную медицинскую процедуру лучше проводить без него, поэтому, когда тот надрался, отправил начальника на такси и по-тихому удалился сам.

      Ему хотелось как можно быстрее абстрагироваться от произошедшего, ведь в понедельник его ждет втык. Начальник будет кричать ему в трубку о том, что полководец возлагал на помощника большие надежды, а тот не справился, и теперь руководителю придется вести за собой команду из больничной палаты.

      Мысли о медицине переключили мозг Игоря и резко развернули свое течение в другое русло. Уинстон Олегович-Черчилль отступил на второй план, а в голове неожиданно всплыли приятные моменты из детства. Уже открывая дверь в квартиру, он не без удовольствия вспоминал, как в тринадцать лет считал себя убежденным панком и оккультистом. Все сходилось: он идеально умел рисовать пентаграмму, верил в Мэнсона и играл в шутеры на приставке. Целых два года Игорь искренне поклонялся сатане, то есть рос абсолютно нормальным