Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Писал поэт
Писал поэт и мысли между строк
Обрывками ложились. За живое
Цепляло. Но судьбы тяжёлый рок
В словах не умещался и пустое,
На белоснежном листике тетрадном,
Отображало шифра некий путь
Душевной боли. Непонятно складно,
От всех скрывалась истинная суть.
Красивая строка и дивный слог,
Как сладкий мёд, но для поэта солью
В душе, меж слов и горький эпилог
Пропитан насквозь бесконечной болью.
Писал поэт в безмолвии, в ночи.
И тень ложилась от пера на руку.
Писал поэт, под искрами свечи,
Стихи, скрывая между строк разлуку.
Среди обломков грешной суеты…
Среди обломков грешной суеты,
До пропасти дойдя… почти до края,
Я разрушал все планы и мечты,
В себе их видя, просто, не желая.
Я скромно тлел и тихо умирал…
Писал? Лишь иногда, себя стирая,
Плывя по жизненным волнам, но свой причал,
Казалось, что встречал… не привечая…
Я жизнь свою пытался напевать,
Вот только, почему-то, не в тональность,
Фальшивя через раз и передать
Никак не мог глубокую ментальность
Своей закрытой наглухо души…
И надоедливую горькую рутину
Опять от всех скрывал в ночной тиши,
Уйдя на дно, в глубокую пучину.
Однажды пробуждался, но в глуши,
Не находил себя и вновь по краю
Был в затаённости запутанной души,
Порою думая, что тихо умираю.
Я отвергал, до боли жгучий, свет,
В привычном мраке, заглушив себя.
С душою волка, с нежностью – поэт,
Я забывал, что значит жить любя.
Угрюмый, за окошком, серый дождь…
Угрюмый, за окошком, серый дождь.
Кровать пуста… Себя считать не надо…
Себя оправдывая, нагло врёшь
Себе… А на душе осадок…
Построил домик чудный из песка
И радовался… Только вот чему?
На сердце, как была тоска,
Так и осталась… С болью, одному…
Свою печаль скрываешь. Только стих
Нечаянно раскроет твою душу…
А рядом нет, к тебе, таких родных,
Чтоб поняли тебя… И это душит.
Пытаешься уйти, забыть… В руках
Бокал вина… Второй… Десятый…
Ты пьян душой… Тебе неведом страх…
На утро же опухший и помятый.
И боль, что так давила, вновь пришла.
И жмёт ещё сильнее, и зубами
Твой скрежет… «Всё таки нашла»…
Глаза наполнены горячими слезами…
Угрюмый, за окошком, серый дождь.
Кровать пуста… Себя считать не надо…
Себя оправдывая, нагло врёшь
Себе… И пьёшь… И снова до упада…
Дымок
Из окна сигаретный дымок.
За окном мои мысли рваные.
И ложатся на каждый кусок,
Моих мыслей, снежинки пьяные.
Голый парк без листвы похудел.
Осень золото в прошлом оставила.
Белый снег на земле полежать не успел,
Вата выпала и… растаяла.
Грязь и слякоть. В душе пустота.
Мерзкий холод и негде укрыться.
Мне бы в тёплые, прочь, места
Улететь навсегда… испариться…
Где-то там, где никто не найдёт,
Где не спросит никто… не обманет,
Для меня, лишь, солнце взойдёт,
Лишь меня одного греть станет…
Закурю… из окна дымок
Затуманит мне мысли рваные…
Я смотрю, как ложатся на каждый кусок
Моих мыслей, снежинки пьяные.
Не Ангел вроде ты. Да и не Бес…
Какого чёрта кружишь надо мной?
Не Ангел вроде ты. Да и не Бес.
Тебя я помню, прошлою весной,
Когда я умер и потом воскрес,
Ты