Вместо предисловия
Мы все время куда-то спешим, бежим, торопимся. Суета стала неотъемлемой частью нашей повседневности, и когда вдруг тебе выпадает даже несколько свободных минут – ты вдруг чувствуешь, что тебе чего-то не хватает. Не надо никуда бежать, кому-то звонить, не надо ничего делать, решать, планировать! И ты оказываешься в вакууме, тебе кажется, что ты – это уже не ты.
А ведь это неправильно.
Именно в такие моменты надо действительно остановиться и оглянуться вокруг. И кое-что обязательно надо у себя самого спросить. Где я? Кто я? Что я делаю? Нет, это не поведение человека, больного шизофренией. Это – нормальная реакция на свалившийся груз всей нашей жизненной суеты, зачастую навязанной и бестолковой. Это – возможность честно спросить самого себя, разобраться с самим собой. Хотя бы немного – но побыть собой.
Этот сборник – как раз размышления на подобную тему. Органическое продолжение сборника стихотворений «Пути», но выходящее на новый уровень. Это попытка понять, кто есть я, поиск своего места в этой жизни, попытка осознать все внутренние процессы и противоречия и прийти к некому внутреннему консенсусу. Светлые, добрые по большей части стихи – попытка некого благородного и благополучного компромисса с самим собой и миром. Некоторые посвящены моим друзьям и другим людям – тем, кто так или иначе повлиял на меня, на все попытки разобраться с внутренним миром. Это стихи о том, что пришло время быть самим собой.
«Да не надо вычурных фраз…»
Да не надо вычурных фраз…
Разлетается в окна рассвет,
Заполняя собой сотни глаз,
Отражаясь в застывшей воде.
Да не надо… забудь, помолчи.
Посмотри лучше: там, высоко,
Бесконечное небо кричит —
На рассвете гореть нелегко.
И не надо вычурных фраз.
Бесконечность проста, как рассвет.
Бесконечность есть в каждом из нас,
И она называется Свет.
4 янв. ’10 г.
«Кто-то придумал за нас…»
А. Романенко
Кто-то придумал за нас,
С какого конца подкурить сигарету.
Вот пролетел еще час,
В ночь закрутив молодую планету.
Может быть, я молодой?
Город дождит, в переулках сутулясь,
Мутной усталой водой,
Будто бы осень обратно вернулась.
Тает обрывочный сон.
Курим на кухне с тобой сигареты.
Ветер ласкает балкон,
Крутит в ночи моих мыслей планету.
15 янв. ’10 г.
«Город растает с утра…»
Город растает с утра.
Только б проснуться мне.
Слабые блики костра
На запотевшем стекле.
Нужно уехать в ночь,
В тихую пустоту.
Лишь бы проснуться смочь,
Веки поднять к утру.
Ну и потом – апрель.
Город растает, как сон.
Тихо гудит капель,
Словно усталый стон.
Я безнадежно сплю.
Нет, не проснуться мне.
Все что любил, люблю —
Блики костра на стекле.
28 янв. ’10 г.
Весна в Крыму
И. Тарасову
Я жду тебя на перекрестках высохших дорог,
Просеивая пыль через обрывки дней.
Шагнет апрель, не обернувшись, ночью за порог,
И убежит гулять и целоваться с ней.
Она – одна, а ты – другая: мир, как мяч —
Я пну его, и он покатится куда-то вдруг.
Ты помнишь, сколько было неудач,
И солнце проходило полный круг.
И горы обнимались синевой,
И море нам лизало пальцы ног.
…Я сею дни через песок немой,
Я жду тебя на перекрестках высохших дорог.
январь 2010 г.
И…
Молчание, как форма бытия.
И дождь, идущий на мои ладони.
Я помню все, что раньше потерял,
И память вновь меня догонит.
Окно души, открытое в весну.
Лицо любви, умытое рассветом.
А я опять на полпути уснул,
Но я живу!.. И осенью, и летом…
И я с тобой. В обличии