Я начинаю всё с нуля.
Да, впереди меня немало
Ждёт приключений.
А пока… мне надо духом укрепиться,
Не побояться сесть в седло,
Рукой покрепче уцепиться
За гриву жизни.
И старьё, тряпьё былого размышленья
Стряхнуть и выбросить в утиль.
И не раздумывая больше
Вернуть себе свой прежний стиль.
Ведь там тогда неплохо было.
Как раз напротив – хорошо!
А я нисколько не устала.
И не состарилась ещё.
«Моя душа, как крылья бабочки»
Моя душа, как крылья бабочки:
Лететь, лететь в святую даль…
Моя душа, как крылья бабочки —
Ей впредь не ведома печаль!
Моя душа, как крылья бабочки:
Широк и волен их размах.
Моя душа, как крылья бабочки —
Им не знаком в полёте страх!
Моя душа, как крылья бабочки:
Лети, красавица, лети!
Моя душа, как крылья бабочки —
Там впереди твои цветы!
Моя душа, как крылья бабочки:
Я не устану делать взмах.
Моя душа, как крылья бабочки —
Она в узорах о мечтах.
Моя душа, как крылья бабочки:
Лечу к своим лугам, лечу!
Моя душа, как крылья бабочки —
Она являет красоту.
«Я снова хочу писать…»
Я снова хочу писать —
Писать и писать стихи!
Я снова хочу любить —
Весь Мир и тебя… Приходи.
Я снова хочу кричать!
Смеяться и прыгать, и петь.
Я снова могу писать!
И много могу успеть.
«В музее поэта»
И я была там. И вдыхала
Пространство давних, давних дней.
И в их чертах не замечала
Мольбы.
Но призраки теней,
Теней, которыми страдали,
Ответ искали – не нашли, —
Как демоны судьбы стояли
Вокруг.
Из прошлого они пришли.
И вереница плит настенных
В том зале «Памяти» – черна.
Я вижу лица.
Да, безмерны их муки были.
А вина?
Вина их в том была, о, боги! —
Поэты были.
Их сердца любили. Жили.
И творили.
Не предавая до конца.
Их никого не пощадили.
При жизни лаяли на них.
Сажали в тюрьмы —
Там гноили.
Лишали жизни.
Но сердца, сердца поэтов
Не желали
Своим уделом пренебречь!
И наша память их стихами
Сквозь время призвана лететь.
«Всем поэтам…»
Горят стихи. Стихи горят.
Горят и души их создавших.
Горят стихи… Стихи горят
Поэтов-мучеников павших.
Горят стихи. Стихи горят.
И веет пламя в лица спавших.
Горят стихи. Стихи горят,
Как Души тех, всех тех – восставших.
Горят костры. Костры горят —
По всей стране поэтов гонят.
Не спят костры. Костры не спят —
Худую славу им трезвонят.
Костры горят… И искр сноп
Ввысь поднимает Дух Поэта.
Костры горят. И этот свет
Лишь создаёт всё больше света.
«Я думала, что я была собою…»
Я думала, что я была собою.
Я думала – вот это – я.
Я думала, что я была такою,
Как изначально в Бытие пришла.
Я думала, что по своим желаньям,
Я думала, что по своим путям,
Я думала, что по законам Знанья
Жила, любила и страдала там.
Я думала, что изначально знаю.
Я думала, что навсегда права.
Я думала, что уж своих признаю!
Быть