Ни наград, ни регалий не надо —
За признанием я не гонюсь.
Для меня станет лучшей наградой
Хоть чуть-чуть образованней Русь!
Подольский Сергей
Маме
Мне так хочется с тобой поговорить,
Рассказать, как я живу, о чём мечтаю,
На колени Твои голову склонить,
Бедную, что на висках уже седая.
Рассказать Тебе о доме, о семье,
Сидя в горнице Твоей за крепким чаем,
О соседях, о друзьях и о весне —
Без Тебя уже четвёртую встречаем.
И о внуках рассказать, и о жене,
И совет спросить. О чём? – Пока не знаю;
Твой совет бывает, очень нужен мне,
Знаешь, Мама, как Тебя мне не хватает.
Снег растает, и мы все к Тебе придём,
И не станем ждать Родительской субботы,
Зажжём свечи и цветочки принесём
И расскажем про свои дела-заботы.
Посидим, повспоминаем, погрустим,
Посмеёмся, вспомнив что-нибудь смешное,
Прилетевшим птичкам хлебушка дадим,
И уйдём мы, в мыслях взяв Тебя с собою.
И, как прежде, своей жизнью будем жить;
Вот уже и Твои внуки вырастают…
Мне так хочется с Тобой поговорить,
Знаешь, Мама, как Тебя мне не хватает…
Осеннее
Уж не за горами холода,
В танце листьев кружится планета —
Осень красно-жёлтая пришла,
На задворки, отодвинув лето.
Всё унылей за окошком вид,
Голая земля на огороде,
В небе журавлиный клин летит
И суставы ломит к непогоде.
Всё короче и короче дни,
С каждым днём всё холодней рассветы,
Затяжные мелкие дожди,
Словно плачет на прощанье лето.
Дрожь по телу, глядя на реку,
Где недавно с радостью купались;
Лишь рыбак один на берегу
И воспоминания остались.
По низинам стелется туман
И роса холодная до жути,
Бабье лето – это лишь обман,
Эхо лета и мираж, по сути.
Не поют ночами соловьи
И лягушки квакать перестали…
Только лишь дожди, одни дожди —
Спутники унынья и печали.
Но хоть что про осень не пиши,
Видно так задумала природа:
Осень – состояние души,
А, скорей всего, не время года!
Где-то там, на краешке земли,
Там, где начинается Россия,
Мои годы детские прошли,
Словно сон чудесный и красивый.
Там, где утром солнце из-за гор
Белоснежных, холодно-красивых,
Освещало новой школы двор,
Где тогда мы саженцы садили.
И зимой на лыжах в третий лес
Всем селом, чтоб с горок покататься,
А весной, чтоб черемши поесть
Или просто жизнью наслаждаться.
Мне б с отцом на корюшку сходить,
Чтоб вдохнуть тот запах огурцовый,
Иль у моря просто побродить,
Чтоб закат ласкал меня багровый.
МРСы, пирс и чаек крик…
С детства всё до боли так знакомо!
Из рогатки раненый кулик,
И маяк, что был за нашим домом.
Сердце рвётся из груди туда,
Где в помойках роются медведи,
И где мать жива и молода,
И помочь всегда спешат соседи.
Грусть на сердце и тоска в груди —
Я страницы памяти листаю…
Той земле и людям той земли
Я вот эти строки посвящаю!
«Матери рожают не солдат…»
(В. Коротаев).
Она ходит встречать поезда,
Она ходит встречать пароходы,
Её серого цвета глаза
Ожидают от моря погоды.
Она молится, верит и ждёт,
Что