Я создал комок размышлений
Наивно, поддаваясь мечтам
Этот Мир, всевозможных «извращений»
Вынуждает мой разум, не спать по ночам
Заинтриговал тебя? ну что – же
Узри мысли, стихотворца на дне
Описываю ли я, про истину или мерзкую ложь?
Но вот это решение, принимать тебе…
Глазами Поэта
Ты мне нравишься, но немогу в этом признаться
хоть и говорил много, намекающих фраз
у меня есть причины, опасаться
ибо мучительно-болезненным, будет отказ
может быть, это признание, бесполезное
и вероятно, ты их сожжёшь
но прочитав в них, моё сердце – бесценное
надеюсь, что ты меня поймёшь
принцесса, ты можешь меня ненавидеть
за всё былое, и за откровение – это
но именно ты, научила меня видеть
глазами влюблённого поэта
Тебе все Ровно
Залей горе, скорбным спиртом
Чти яд, который убивает
Мучительная, медленная смерть
Тебя же, это не пугает
Капли смертельного наслаждения
Целенаправленно, напиться в «дерьмо»
В них не увидишь, прозрения
Ведь тебе уже, все ровно
Современный патриот
Они предали память, предков своих
сеют ненависть, к другим народам
бритый череп и в черной одежде
но считать ли его патриотом?
Иная культура, другой свет кожи
кануло в прошлое «Международная Честь»
затуманил, разум молодежи
железный, фашистский крест
как волки, почуявшие кровь,
уничтожая, невинных людей
и снова это, повториться вновь
«лживый патриотизм» наших дней
Верность, современного патриота
погрязло, в мире преступлений
плодя недоверие у братского народа
и безвозмездно рвя, «единство поколений».
Ты стала Каплей
Поцеловав её перед сном
Я гадал, что ей сниться
И непрерывно, жалел о том
Что это наша любовь, уже не продлится
Я шёл на поводу у желания
Сожалением, окутаю её нежно
Скорая боль прощания
В нашей судьбе неизбежно
С тебя не требую, забвения
От поступка «Подлеца», не грусти
Ты стала каплей, вдохновения
В моём бессовестном и наглом пути
Потерянная Вера
С Церковного креста, бьёт кровоток
стекая, в честь иконы святых
неминуемый крови, глоток
поглощает, души живых
из чащи крови напиваясь
под тисками, своих же мук
послушник, в жажде забываясь
грехи, смывает из рук
забытые всеми, заповеди Христа
безуспешные, службы церквей
не всколыхнёт, уже никогда
«Потерянная вера» у безбожных людей
Истинный музыкант
Пряча боль, в фальшивой улыбке
на улице, играет музыкант
ржавые струны на скрипке
изливают душу и талант
среди шума городского
слышна симфония, печальная
в каждом новом аккорде
поёт, душа многострадальная
музыкой прекрасной
он хочет всем, объяснить
что в этом мире опасном
можно, искренне «любить»
Легче винить, чем каяться
«Легче винить, чем каяться»
совестью нашей грешной
а возможно нам просто нравиться?
находиться, во лжи кромешной
легче, без причин унизить
без труда, можно уничтожать
но сложнее, всего простить
и руку помощи, подать.
Искусство саморазрушения
Любим же мы, бесславить себя
Прилюдно,