Пылинка. Сборник стихов. Мушег Гайкович Карапетян

его мы ощущаем,

      Все помыслы и действия поняв.

      Обиду нанести нам не являлось целью,

      И ею не было подвигнуто решенье.

      Он просто позабыл испить то зелье,

      Которое, приняв, мы предпочтем прощенье.

      Умение прощать – недуг, он вирус,

      Возникший от болезни с названием Любовь.

      Ах, если бы проникнул он в людей по всему миру

      Тот час бы прекратилась проливаться кровь.

      Заметили ли Вы?

      Другим мы не прощаем то,

      Что более всего в себе же ненавидим…

      Пылинка

      Еще задолго до своего рожденья

      Пылинке человеком стать позволил Бог,

      И, чтобы проявить особое умение,

      Сценарий жизни лучшей написать помог.

      Увидев, что пылинка в режиссуре

      Пыталась проявить талант,

      События и действия вобрав в культуре,

      Сплела из жизни благородный бант,

      Создатель предоставил выбор

      Актеров ей самой же подобрать,

      На что пылинка не дала отпор,

      И путников себе нашла под стать.

      Так из пылинки появился человек,

      Уверенный в себе и молодой,

      И дан ему был целый век,

      Чтобы сценарий воплотил он свой.

      Проходят годы, десятилетия,

      А в режиссуре, почему то, сбой,

      Уж виден вдалеке конец столетия,

      Актерам скоро на покой.

      Финал, аншлага нет,

      И на закате бытия,

      Пред Богом вновь стоит наш человек,

      За неудачный фарс себя виня.

      Так что же сделал я не так?

      Сценарий был написан лучший,

      Актеров подбирал не просто так,

      И постановщик тоже был не худший.

      Причина же была проста,

      Хоть постановка и была отлична,

      Роль исполнялась не с листа,

      Ее играли безразлично.

      Но как же быть, значит, провал?

      Писать сценарий счастья смысла нет?

      И зря пылинке жизнь Господь отдал?

      И незачем искать на все ответ?

      Винить себя – считаться Бога выше,

      Ибо Всевышний к совершенству путь открыл,

      И если б праотец наш Его слышал,

      Никто бы ныне ни за что пылинку не винил.

      Любовь

      Как странно вдруг себя ловить на мысли с болью,

      Что чувство, овладевшее тобой,

      Никак не хочется назвать любовью,