Не опасаясь новых дней.
С его идеей больше не случается
Парад космических огней.
В нём стать видна неистовой души,
Хоть и едва заметен путь парада,
Но слышен шепот времени: «Спеши.
Скорее возвратится вновь из сада!»
В котором след читается безумства
Пречудного приверженца могил,
Но более мыслителей великих чувства,
И воскресенье благостных светил…
С рассветом мысли, тишиною воцарясь,
Надежды праздник радостью дерётся,
«А мысли вечны ли?» – «О нет, умрут смеясь!»
И гордостью забвенье раздаётся.
Но нет награды ясности ума,
Что лишь благим почтеньем познается…
Замолкнет ли перо иль засмеётся?
И без того согреется струна!
Письмо с хутора
Я – Ростиславович Мирон
Пишу в письме своём о том,
Что чудо дивное кругом
За нашим маленьким селом
Несметно времени творится
И оттого селу не спится!
Воочию там бесы бродят
И храбрецы туда не ходят,
И очень часто говорят,
Что много завидных ребят
Оттуда боле не вернулись,
Когда деревья улыбнулись.
Направить нужно воевод,
Покамест не собрался лёд
В лесную ведьмину обитель,
Покуда каждый жив вредитель
И всей нечистой силе злой
Дать ратный и заветный бой!
Прошу уведомить господ,
На помощь сетует народ,
Что вскоре хлада зимний гнёт
Бесстрастной стужей разразится
И с бесовщиной нам сразиться
Никак уже не повезёт.
Засим, кладя своё перо,
Моё иду хранить село,
И сам, един иду на вы
Хоть проку не было увы,
Но мы злодеям не дадимся
И пусть… живыми не сдадимся!
Руины
На руинах древнего города
Витает багровый пепел,
Кто-то умер, когда-то от голода
Кто-то жизнь разбросал здесь на ветер
Неизвестно царила ль гармония
Ни кого не осталось сказать
Прах величия, вот уж ирония
Пеплом божию власть описать.
На руинах лежат робы алые
Их носили когда-то жрецы,
А у храма разбитого, вялые
На коленях сидят мертвецы
Кто их знает, возможно с богами
Пообщаться успели они,
И своими худыми руками
Сохраняли надежды огни.
Посмотрев на дворец разрисованный,
Пережиток великих времён,
Трон цепями стальными окованный,
Рассмотреть невозможно как сон.
А на троне скелет окровавленный
Окропленный водой непростой,
Изуродован, сломлен, обманутый
Никогда он не станет собой.
Близ руин ни души, тишина
Только пепел витает багровый
И немыслимо светит луна…
Мир сгорит, но восстанет ли новый?
На руинах великого города
Правду знать… жаль никто не готов…
И замерзла, остыла от холода
Пыль былых и грядущих деньков!
Десять пилигримов
Вдесятером простые пилигримы
Влачат за спинами потёртый гроб,
Их лица скрыты масками, незримы,
Давно уже забыт оттенок роб.
Их сапоги измучены песками,
Ладони сожжены палящей мглой,
И всё клубится под висками
Бессовестно зудящий гной…
Устали плечи, горб давно уж ломит
Едва ли души держат их привычный долг
Крепится пробуют, но в сон нещадно клонит
Десятка странников, бойцов храбрейших полк…
Невидимой тропе поддавшись верой
Неопытные странники-глупцы
Всем скопищем своим, всей массой серой
Далече держат