Чёрно-белая Синестезия. Стихи. Ирина Ивко

стеме Ridero

      «Там, где не видно неба…»

      Там, где не видно неба,

      В каменной тьме башен.

      Там, где не видно света,

      Только лишь тени пляшут.

      В сорванной, будто от крика,

      Дома тиши жуткой

      Кто-то не спит, бродит,

      Смерть называя шуткой.

      Нет у него тени,

      Шорох шагов не слышен.

      Он, то ползёт по стенам,

      То опадает с крыши.

      Смотрит из каждой щели

      Умершими глазами.

      То затаится где-то,

      То побежит за нами.

      Нет от него места,

      Где до утра укрыться,

      Только с лучами рассвета

      Он словно дым растворится.

      Чтобы вернуться ночью,

      Чтобы искать так же.

      Тех, кто дожил до утра,

      Тех, кто бежит дальше.

      Синестезия

      Белым, белым —

      Этот мир вдруг стал белым.

      Но не светлым и чистым,

      А каким-то выцветшим.

      Яркость красок померкла,

      Красота стала дымом.

      Мир погряз в чёрно-белой синестезии.

      Под ногами скрипит то ли снег, то ли грязь:

      Так же липнет к ногам, так же можно упасть.

      В белом цвете, увы, они не различимы,

      Одинаково им под ступнями моими.

      Почему же мне важно, понять не могу —

      След остался в грязи, или он на снегу?

      Городское утро

      В посеревшем от смога воздухе

      Мерзко колются частички пыли.

      Он с утра переполнен запахами

      Вставших раньше людей машин.

      С неприязнью иду по улице,

      Мимо чахлых кустов, без инея,

      Вдоль дороги нелепо корячащихся

      В ожидании листьев первых.

      Наступаю в снег, за ночь «обуглившийся»,

      Что вчера ещё был прекрасным.

      А сегодня потёкший не лужицами,

      А какой-то чёрною массой.

      Оголённый асфальт, неубранный,

      Под ногами скрипит пластмассою,

      Ждёт, когда придёт дворник с метлой…

      Утро в городе, ты – ужасно!

      Мёртвое солнце

      Весна. А желание писать «Оду зелени»

      Не пришло сегодня почему-то.

      Вместо этого, вдруг подумалось:

      «А вдруг солнца нет, вдруг оно умерло этим утром?»

      И не снег лежит на земле кругом,

      Не бывает снег весной таким крупным.

      Это пеплом осыпалось солнце вниз

      И блестит на крышах перламутром.

      Упадок

      Этот мир в доброту заигрался

      И стриптиз его просто претит.

      Мне последний герой декаданса

      Ближе стал, чем живой оптимист.

      Я пытаюсь в толпе затеряться,

      Среди масок, белых как лист.

      Что умеют лишь улыбаться,

      Под слезами застывших на них.

      Вы – другой, но на них не похожи,

      Потому интересней вдвойне

      Этот вечер почувствовать кожей

      Рядом с Вами наедине.

      К Весне

      Весна, что ты делаешь с людьми и мыслями?

      Пусть бы и дальше себе как уксус кисли,

      В тесных мирках своих, как в бочках бродили.

      А ты налетела, в миг закружила,

      Разлилась по венам волнами морскими.

      Застучала в ушах, как тысячи дятлов,

      Превратила проталины в пахнущие пятна.

      Заставила поверить, что ни кода не бросишь,