Откуда шёпот слышу роковой,
Я не могу понять. Быть может, где-то
Промежду сердцем, спаянным с душой,
И разумом (что свойственно поэтам)
Есть дверь, окно или какая щель,
Через которую, не зная меры,
Сквозят они со свистом как шрапнель.
Но критик вынесет вердикт: «Химеры!»
И будет прав… Бесплотны! Это факт…
Зато бесплатны… Ну, уж чем богаты…
А так ты заработаешь инфаркт
В потугах влезть в боярские палаты!
Уже не первого свели с ума,
Но все бегут в пьянящем вожделеньи.
А мне тот яркий свет – сплошная тьма…
И с ним я расстаюсь без сожаленья!
Аз есмь рос
Не серчай, земля моя Рóссия,
Страна рос…
Мне твои четырёхголосия
Замест грёз.
Там леса средь многоколосия,
Где я рос.
А в лесах у черезполосия
Поёт дрозд.
Как деды мои осознал и я,
Аз есмь рос,
И в тебя, моя аномалия,
Душой врос.
В годах заделался поэтом
Ну, вот, в годах заделался поэтом.
Призванье так себе, я должен вам сказать!
В младые годы помышлял об этом,
Но рано осознал и перестал мечтать.
Совсем не жажду жить такой судьбою…
Достаточно с меня моих скорбей.
Сатирик? Подружись с бензопилою.
А комик если, то пиши пошлей.
Коль трагик, всех вокруг забрызгай кровью.
Коль лирик, сладко нюни распусти.
И, может быть, потомки к изголовью
Хоть две гвоздики смогут принести.
Зачем мне трепет и переживанья,
Когда знакомый мир отправится ко дну?
Зачем зари пустые ожиданья?
С луною разговор начистоту?
Коль ты поэт, то тянет встать с рассветом,
Чтоб хвойный лес пером живописать,
И по ночам корпеть над страждущим куплетом,
Который нет никоих сил слагать —
То рифмы вкось, то слог не ляжет ровно,
То мысли кончатся, то нападает лень,
То по живому режешь хладнокровно,
То путаешь с могилой колыбель.
Ещё одна напасть терзает душу —
Поэт за всех несёт пред Богом крест!
Кто я такой?! Зачем мне это нужно?!
Пускай живут, пока не надоест!
И звуком лир, и слогом красноречья
Возможно толпы за собой вести,
Но стоит лишь фортуне быстротечной
На миг сойти с заветного пути,
Сорвётся дикий рык толпы бурлящей,
И в клочья разорвут того, кто был любим.
Потом, приврав, чтоб было поизящней,
В тираж отправят: «Мы о нём скорбим!»
Итак, живи, поэт-стихослагатель,
Стихосложитель, стихослагатей,
Слогосчитатель и рифмокопатель!
Готов с поклажей этой жить среди людей?
«Всех скитаний моих слеза…»
Всех скитаний моих слеза
Не спешит покорять сердца.
Её место в ночной тиши
Обозлённой на всех души,
Что не ропщет. Роптать нельзя!
Беды словно вода с гуся…
Слово будто росы глоток…
И забившись в свой уголок
Всё скребёт коготком пера
С недозавтра до полвчера.
Мысли – в буквы, а буквы – в звук
Из-за такта под сердца стук.
И взбредёт же кому читать
Этих глупых стихов тетрадь!
И было слово…
И было слово… И было дело…
На холм взобравшись, упал в траву.
Вздевая руки к благому небу,
Благословляешь ты тишину.
И были речи… И были мысли…
И заполнялась псалмом тетрадь.
За что ты к лику тому причислен,
Чтоб здесь о чём-то своём писать?
И были