Я не зануда и не mon plaisir,
Не иссушённое искусством слово.
Россия – боль моя, судья и мир, —
Я дочь твоя навеки – Юля Иншакова.
Москва
Москва, старинная и новая,
Ты мне чужая, незнакомая.
Но в россыпи фонтанов и аллей
Ты сердцу кажешься милей.
Милей торговых центров, сити, ресторанов,
Раздутых банков и дочерних комиссаров,
И красных площадей, где на амвон
Стекается продажный перезвон.
Торговля всюду: словом, делом, прахом,
Где целомудрие в обмен папахам…
Но есть Москва другая, где река,
Колокола пшеничные и терема,
Где оживает сказка на века
И где ещё не выросла тюрьма.
Держитесь, ребята!
Держитесь, ребята! Мы с вами.
Россия – наша страна.
Жёлтый ЕС и Майами
Наполнены желчью до дна.
Полтава, Донбасс, Украина —
Единая наша семья.
Попробуй побить исполина —
Советует Баба-яга.
Не вынести русского духа,
Его извести нелегко.
Еда, мышьяк, оплеуха —
А он все живёт, как назло.
Что скажешь? Глупы нареканья,
И каркает много ворон.
Бессильны их предсказанья.
Едины Донецк и Херсон.
Поговори со мной…
Поговори со мной хотя б немного,
Скажи пусть жестами, хоть на словах.
У вечности одна на всех дорога,
Да разные пути во временах.
Опять обстрел, опять средь ночи стоны,
Опять стянули минометы днём.
Молитвы, письма, вздохи, похороны.
Где братья? Где друзья? Куда идём?
В полубреду, сжимая в клочья нервы,
За правду, за страну, за совесть и за честь,
Последнее «прощай» услышат только стены,
А в дом ко мне придет немая весть.
Портрет бойца, супруга, сына, брата
Среди цветов, среди свечей, икон.
Не обогреть, не воскресить солдата…
И день за днём разносится канон.
Так в сонме ангелов и воинов у Бога
Немая рать бесчисленных святых.
Поговори со мной хотя б немного,
Не уходи, солдат. Живи хотя бы ты…
Мы вместе
«Забудь о России, о доме, семье.
Ты будешь богат и известен.
И все поклонятся владыке – тебе,
Тебе посвящать будут песни».
Не так ли когда-то Христа соблазнял
В пустыне, в горах искуситель?!
Вчера он огню предавал и пытал,
Сегодня – в терроре воитель.
И снова спешат сатанисты, как встарь,
Расправится с теми, кто близок
Христу и семье. И поёт пономарь
О жертвах опять терроризма.
Воспрянем же, братья, и будем сильны,
Не сломят пусть духа угрозы.
За дом, за семью погибают сыны,
А деток дым чёрный уносит.
Но нас не сломить, не разбить и не сжечь.
И как бы нас тьма ни хулила,
Огни наших душ, тепло наших свеч.
Мы – вместе, мы – светлая сила.
Россия скорбит и плачет опять,
Вздыхая о детях и внуках.
И смотрит на всех Богородица-мать.
Мы – вместе и в счастье, и в муках.
Отчий кров
Покинут отчий кров.
Зарос седым бурьяном
И огород, и ров…
Кричит над диким садом
Отшельник – черный ворон.
Лет триста жил он там.
Хлеб с солью были дома,
Был Божий в ликах храм.
Растил детей и внуков —
Теперь забыт и он.
Храм заколочен… Скука…
Бурьян, крапива, дом…
Читая дневники Бунина
Наши дети, внуки не будут в состоянии даже представить себе ту Россию, в которой мы когда-то (то есть вчера) жили, которую мы не ценили, не понимали, – всю эту мощь, сложность, богатство,