«Продрогший мозг роднит с остывшей бездной…»
Продрогший мозг роднит с остывшей бездной,
Весь дом дрожал, треща и рушась.
Добротой свою безвозмездной,
Ты сокрыла в душе своей ужас.
Завращаются назад стрелки глупых часов
Завращаются назад
Стрелки
Глупых
Часов.
Кто-то ночью будет распят,
Кто-то узнает
На вкус
Мир каков.
Кто-то глупым своим существом
В неловкое
Положение
Ставит.
Кто-то ломится напролом,
Кто-то
Словами
Ранит.
Я загнал себя в тупик
Я загнал себя в тупик.
Нет сил,
Желания,
Счастья.
С моих губ срывается крик,
Я хватаю
Свои же
Запястья.
И, быть может, гореть мне в аду
Самым ярким
И жарким
Пламенем.
Я не святой. Имею ввиду,
Обозначен
Я
Грешным знаменем.
Я хочу незаметно и тихо
Прострелить
Свою глупую
Голову.
Уйти так нелепо и лихо,
Уйти
Новшеством
Обществу.
Хотя никто не заметит потери,
Ведь я
Всего-навсего
Тень.
Предо мною закрыты все двери,
Даже путь
В следующий
День.
Бренность. Рутина. Обыкновенность
Я в плену совершенно прекрасных,
Но до жути безрадостных дней.
Я тону в игривых и страстных
Чувствах, что делают лишь больней.
Я теряюсь в слезах тёмной ночью,
Я потерялся в тумане рутины.
Сам себя разорвал я на клочья,
На капли росы на паутине.
День – противная бренность,
Ночь – лишь тяжёлый груз,
Грусть – для меня обыкновенность,
А счастье – всего лишь конфуз.
А раньше ведь все было лучше,
Я был счастлив и радостен дням.
Но сейчас все значительно худше,
Я стал холоден даже к друзьям.
Ну насколько я стал ничтожен,
Словно муха в большой стае птиц.
Жаль, путь назад уже невозможен,
Я стал единицей среди единиц.
Как же грустно стать таким же, как все…
Куда катится этот мир?
Куда катится этот мир?
Почему так жестоки люди?
Мир стал горьким, будто чифир
В грязной кружке, в разбитой посуде.
Все вокруг стали будто гнилые,
Будто куклы. Там нет души.
Все противны, как боли зубные,
Всех волнуют лишь только гроши.
Пусть и я стал таким же уродом,
Но во мне есть кусочек души.
Я не хочу быть этим же сбродом,
И не буду, хоть задуши.
Пусть я буду вороной белой
Среди этих пустынных душ.
Пусть я буду листвой пожелтелой.
Пусть внутри меня будет плюш.
Все меркантильны в гнилом этом веке,
Все бездушны, пропали душой.
Все – не люди. Все – человеки,
И никто не будет собой.
Изнутри разъедает мрак пеленой,
И всё стало так глупо и дурно.
Все имеют грехи за собой.
У всех не души. У всех там урны.
Как же грустно, мы всё это видим.
Мы – пропавшие, мрачные туши.
Мы вокруг лишь всех ненавидим,
Хотя сами же продали души.
Мы попрекаем других их грехами,
Хотя сами тем же грешны.
Мы пропахли тлена духами,
И все наши мотивы смешны.
Меркантильный и мрачный сброд —
– Это людей сего века значенье.
За униженьем