Шарю под кроватью, смотрю на тумбочках. Странная спальня. Здесь комодов, как у моей бабушки в деревне, и по виду такие же. Может, дача? Хотя потолок. Он как в квартире.
Сумочки нет. Ладно. Одежда? Не в одних же трусах я сюда приехала? Или в одних? Боже, что я натворила? Это я так свой день рождения отмечала? Кажется, мы с подругами тусили с какими-то парнями. Может, продолжили у одного из них?
– Эй, – тормошу незнакомца. – Ну же, проснись. Ты кто? – не реагирует.
Пойду на разведку…
Надеваю первую попавшуюся футболку с пола. Уау… Надеюсь, я не спала с этим амбалом. Я вон, какая аккуратненькая, миниатюрненькая. А он? У него, наверное, там всё такое же большое, как и он сам. Куда мне столько? Мне много не надо…
Я вообще неприхотливая. В моём возрасте некогда выбирать. Часики тикают, как говорится.
– Э-эй! – предпринимаю ещё одну попытку пробудить мужика, с которым проснулась.
Мне бы хоть лицо его увидеть, авось вспомню. Сколько ему лет? Тело выглядит подтянутым, даже юным. Может, качается?
Ой… а вдруг он ещё щегол? Я что, переспала с пацаном? Смутно припоминаю, что мы после ресторана с девчонками дёрнули в бар – «Огнетушитель», кажется.
А оттуда в клуб с какими-то парнями. Мы-то просто развлекались. Они же малолетки, от силы лет по двадцать-двадцать пять…
Что это меня на мясо молодое потянуло? Мне-то, слава богу, тридцать пять стукнуло. Курс потеряла? Так нельзя. Надо найти вещи и валить, пока он не проснулся.
Обшариваю кровать в поисках своей одежды, но тщетно. Ладно, пойду в прихожей поищу. Вдруг нас страсть настигла у порога, и платье там осталось. Должно же оно где-то быть!
Открываю дверь и нос к носу сталкиваюсь с женщиной лет сорока пяти. Мои глаза становятся огромными. А она кто такая?
– Доброе утро, Ренаточка, как спалось? – спрашивает блондинка с глазами цвета весеннего неба и короткой стрижкой.
Эту дамочку я вижу впервые в жизни…
– Здра-авствуйте… – делаю паузу и недоумевающе смотрю на неё: вдруг имя назовёт.
– Наталья, – улыбается та, явно поняв, что я совсем её не помню.
– А вы?.. – подаюсь вперёд и слегка щурюсь.
– Я – мама Андрюшеньки, – снисходительно кивает женщина и машет в сторону комнаты, откуда я только что выползла.
Ага. Тот нереальных размеров мужик – Андрюшенька. Андрей…
Мама? Да сколько ему лет? Что, позвольте спросить, она делает в его квартире? Или он с мамой живёт? А женщина такая красотка и выглядит молодо, или сын у неё подросток?
И какого она так широко улыбается? Я, конечно, и не вылезаю от косметологов, но точно не тяну на возраст её дочери.
– Может, кофе?
– Мне, наверное, домой надо…
– За вещами? – любопытствует женщина.
– За какими? – делаю шаг в её сторону и закрываю за собой дверь.
– За своими. Тебе вчера так плохо было. Ты, наверное, ничего не помнишь. Пойдём. Я расскажу, – утягивает меня на кухню.
Обычная такая трёшка, стандартной планировки. Кухня квадратов восемь, с неприметным коричневым, под дерево, гарнитуром.
Наталья тут же ставит передо мной чашку и наливает кофе из кофеварки.
– Молочка? Сахарку? – интересуется и пододвигает кружку ближе ко мне.
– Спасибо, – утыкаюсь в напиток.
Вдыхаю аромат и вспоминаю, что кто-то, наверное, Андрей, нёс меня на руках. А я орала на всю ивановскую какую-то танцевальную мелодию из девяностых.
«Руки вверх»? Точно… «Студент»… Стыдно-то как.
А чего это я её горлопанила? Андрей – студент? Надеюсь, не мой. Бог ты мой! А мама-то его чего вокруг меня бегает? Вон уже угощения на стол выставляет.
– А… – начинаю. – Во сколько мы пришли?
– Да пару часов назад, – лукаво так улыбается женщина. – Весь дом на уши поставили. Хорошо поёшь, кстати.
Опускаю лицо в ладони и скулю:
– Простите, я перебрала. У меня день рождения был.
– Уже в курсе. Андрей рассказал.
– А он был в состоянии говорить? – удивляюсь, я-то и сейчас языком с трудом ворочаю.
– Конечно. Он трезвый. Не пьёт.
– Да-а? – протягиваю я и брови задираю, поглядывая на блондинку.
Вот это новость. И на кой ему пьяная тётка? А что он в баре делал? Или в баре его не было? Вот надо было мне нажраться, как свинье!
– Совсем не пьёт? – уточняю, вдруг неправильно поняла.
– Ага, – двигает ко мне какие-то печеньки.
– А вы, случайно, не в курсе, где мои вещи? – мало ли, попытка не пытка, шарить по квартире в присутствии мамы будет совсем неловко.
– Я постирала, – пожимает плечами женщина. – Ты упала в клумбу у соседнего подъезда, каблук сломала, – как-то снисходительно улыбается. – Вот Андрюша тебя и принёс.
– Простите, –