Они не те, что есть и будут.
Друзья и, может быть, враги
Прочтут и тут же позабудут.
Они уходят в никуда,
Гонимы новою идеей.
Вот так же талая вода
Несёт кораблик по аллее.
Быть может всё пора бросать,
Раз не идут стихи другие?
Но не могу я не писать,
И потому пишу такие.
К Люде
Вы меня смутили очень —
Не понравились стихи:
Тема пошлая. А впрочем,
Правы Вы – они плохи.
Вы даёте мне советы
Только лирику писать
Иль, как древние поэты,
Будущее предсказать.
Что ж… И мне б того хотелось,
Но быть может тот поэт
Не писал, то что открылось
Нам чрез много-много лет.
Представляете, потомки,
Отыскав мою тетрадь,
Вдруг возьмутся мудрый, тонкий
Скрытый смысл в стихах искать.
Слово «гений» не подходит
Мне: стихи не глубоки.
Только человек находит
Смысл, какой хотел найти.
***
Художник лишь тот, кто не знает ответ,
Кого не устроит ни да, и ни нет.
Кто вечно в работе, в процессе, в пути.
Кто ищет и очень боится найти.
Чьи боль и любовь неразлучны всегда.
Смиренье в душе у кого и борьба.
Кто не продаётся за званье и ранг.
Кто жизнь свою на кон поставит ва-банк.
Мои стихи
Бессонница,
Ты вновь пришла ко мне.
И мне не спится
Ночью в тишине.
Тревожат думы
И душа кричит.
И мысль навязчивая
В голове стучит.
Стучит, колотит.
Как её прогнать?
Я знаю:
Хоть немного написать.
И я мечусь
И мучусь в темноте.
Сбиваюсь с ритма,
И слова не те.
Но появляются,
Пускай подчас плохи
И неказисты,
Но мои стихи.
Да, мною они в муках рождены,
Но, может быть, мне этим и важны.
Пусть среди ночи я должна вставать,
Но, написав, смогу спокойно спать.
***
Стихи плохие ты узнаешь сразу:
Затасканные пошленькие ритмы,
Избитые слова, сюжеты, фразы,
Неточные сомнительные рифмы.
Но и под платьем бархатным
Мыслёнок пустых не скрыть.
Слова без смысла – полы.
Ведь всё равно найдётся тот ребёнок,
Который крикнет: «А король-то голый!»
Я давно больна любовью
***
Я давно больна любовью
И меня не излечить.
Пусть любовью вред здоровью
Невозможно причинить,
Но моей души терзанья:
На физическую боль
Умножаю расстоянье
Между мною и тобой.
Имя твоё
Имя твоё уменьшительное
Шёпотом тихим звенит.
Ветер его летней ночью
Нежно листвой шелестит.
В плеске волны торопливом
Можно услышать его.
Даже во вздохе тоскливом
Скромное имя твоё.
Если ж взять полное имя,
Громом оно прогремит.
Тёзка твой в нынешнем мире
Более всех знаменит.
Впрочем, не в имени счастье.
Пусть его носит другой,
Но надо мной он не властен,
Чтобы сравниться с тобой.
Гладиолусы
Гладиолусы
Полюбились мне.
Твои