голос потерянного человека.
Может кто услышит,
может кто поймёт,
может кто и дальше захочет слышать.
Он не твёрд этот голос,
звучит не громко,
он говорит о себе,
но подразумевает многих.
И если кто-то свернёт с этой дороги,
значит он звучал не зря,
значит хоть не напрасно он когда-то потерял себя.
И звучать ему долго,
даже если он этого не хочет,
голос потерянного человека,
это его выбор,
это теперь его дорога.
И он будет и будет звучать,
и чем дальше, тем громче,
чтобы слышали его всё больше и больше,
тех кто у этой,
или уже на этой дороге.
И может он кому-то поможет,
и может поможет многим,
но не докричатся ему до себя,
так и останется он навсегда,
потерянным человеком.
Меня нет
Я услышал во сне: «Тебя нет».
Какой-то знакомый голос, это снова и снова твердил.
Я проснулся в холодном поту и глубокой тишине,
и услышал голос внутри:
–– Тебя нет.
Я открыл глаза и увидел солнечный свет,
сделал вдох, и лёгкие наполнил кислород,
прислушался, и услышал сердца стук,
но в каждом его ударе отдаёт:
–– Тебя нет.
Я провёл ладонями по лицу,
по волосам, по плечам, по животу,
моё тело здесь, и тепло хранит,
но внутренний голос твердит:
–– Тебя нет.
Я открыл окно и впустил ветер,
я закричал, и город мне ответил,
я ударил кулаком по стене,
а голос отозвался болью в виске:
–– Тебя нет.
Я выбежал на улицу, и на асфальте свою тень увидел,
а потом меня толкнули, мне нагрубили,
и даже несколько раз на ногу наступили,
но этот настойчивый гад всё твердит:
–– Тебя нет.
Я вернулся домой, и в зеркале увидел себя,
ну разве это не аргумент,
как же меня нет, если вот я,
но как ответ:
–– Тебя нет.
«Тебя нет», «Тебя нет», – эхом звучит в голове.
Отчаянье охватило меня:
–– Значит я не живой? Значит нет меня?
И снова раздалось как ответ:
–– Тебя нет.
Как достучатся до себя?
Какой ещё привести аргумент,
чтобы не раздавалось это чёртово – «Тебя нет»?
Но подсознанье не слышит меня и уже кричит:
–– Тебя нет.
Ну вот последний аргумент мой,
я провёл лезвием по вене и пустил кровь.
–– Да что же ты всё твердишь! Ты видишь течёт кровь, значит я живой.
Но услышал внутри смех:
–– Ты не понял. Ты потерял себя, поэтому – Тебя нет.
-– Ладно, хорошо, теперь я понял,
только что же ты так поздно объяснил,
уже заканчивается кровь, вот она последняя уходит,
ещё несколько ударов сердце совершит, и,
Меня нет.
Стены
Как я устал от этих стен.
Они стоят на месте,
но так сдавливают меня.
Стены, стены, стены, стены,
вокруг всё те же четыре стены,
веками меня окружающие,
их прямоугольник как склеп,
где я заживо похоронен.
Дверь есть,
но никак не выйти мне в неё,
заговоренная дверь,
моим бессилием заговоренная.
И моё пространство сжато и очерчено –
заговоренной дверью,
низким потолком,
и четырьмя надёжными стенами.
И в этих стенах навсегда,
так и останется,
и когда-нибудь совсем иссушится,
моё безвольное тело.
Груз
Груз этого чёртого прошлого,
лежит на плечах,
давит безмерно.
И не сбросить,
прочно в плечи вросло,
это