Знаешь, мама, завтра я стану ветром…. Антон Закревский

у горы к самому нашему дому, как озорной мальчишка заберусь в твою комнату через распахнутое окно, запутаюсь в занавесках, взъерошу страницы раскрытых на твоем столе книг, подниму с пола пылинки и подвешу их взвесью в солнечном луче, придав ему объем и настроение. А потом я брошусь в твои ладони, чтобы положить в них вишневые лепестки сакуры, которые я захватил из нашего сада. Я хочу своим теплом целовать твои руки, гладить твои черные, как смоль, волосы. А потом выбежать с тобою в сад, показать, как послушные мне бабочки, словно ордена и медали, плавают на моей груди, как бежит над тобой послушное мне небо.

      Мне нравится представлять себя ветром. Ветер может быть разным. И вихрем, и бризом, и зефиром, и легким дуновением. И я буду разным.

      Завтра утром на рассвете я получу приказ, мне назначат цель, цель моей смерти и я обращусь в смертоносную бурю, подобной той, что уже спасала нашу Родину от армады хана Хибулая. Но моя ярость растворится в огненном вихре, и я стану теплым бризом и вернусь домой. Вернусь к твоим рукам, мама.