Поэтому для обывателей это просто М2, по самым ярким символам на вывеске.
Для меня же… Для меня это чарующе неуместное место, дверь которого я боюсь открывать. Ведь там, за ней, снова сидит мрачный хозяин с бездонными черными глазами, натирает до блеска кружки и бокалы и посмеивается в седеющую бороду.
Я помню, как была здесь в первый раз.
И не хочу заходить в последний.
– Ну? Ты идешь? – бурчит из-за спины спутник, чьего имени я и не вспомню. – Ты же просила лучшее место в городе? Это оно. Идем!
Дальше он шипит себе под нос всякие нелицеприятные слова обо мне и моей глупости. Такова доля маркитантки в это военное время. И плевать, кто она на самом деле: богиня, демон или просто человек.
Он отпихивает меня, тянет руку, толкает дверь (которая волшебным образом всегда открывается от посетителя, входил ли он или выходил) и подталкивает меня пониже спины, настойчиво и твердо направляя мое тщедушное тельцо на ватных длинных ногах в мой личный ад с личным же дьяволом. Но я подчиняюсь, просто закрывая себя от чужих мыслей и чувств, лезущих ко мне от каждого повернувшегося к открытой двери посетителя.
Они все смотрят. Все хотят раздеть или убить. Ненависть и страсть смешиваются в единое. Но я просто следую за требовательным господином, который тащит меня в самый дальний угол, где маленький столик всего с одной лавкой.
Он хочет, чтобы мы сидели вместе.
Хочет доказать всем, что именно он – тот, кто сегодня владеет воплощением порока в виде одной огненно-рыжей девы. Победитель. Завоеватель. Достойный.
Глупец.
Наивный глупец, думающий, что достаточно поманить толстой мошной, чтобы заполучить девку посмазливей. Вот только в этот раз девка оказалась с норовом. И совсем другими целями.
Хотя, конечно, и то, чего он так хочет, я бы ему дала.
Вот только…
– Чего изволите, госпожа? – чужой голос прерывает мои думы.
Тот самый. И я вздрагиваю. Поднимаю взгляд, медленно, неуверенно, с опаской. Я помню до мельчайших деталей его образ. И если в первый раз он меня бесил, во второй – интриговал, то сейчас, когда пришло хоть какое-то подобие осознания, он пугает.
Особенно, когда я смотрю на рунные оковы, набитые на крепких предплечьях. Я уже что-то понимаю в магии и ее законах. И понимаю, что конкретно ограждают эти страшные символы. Не его от нас, отнюдь.
Нас от него.
– Эй! Девка со мной! – кричит мой безымянный спутник. – Я тут главный.
Я прыскаю в кулачок смехом. Главный. Он. Трактирщик в ответ смотрит на меня, и в безднах черных глаз я вижу насмешку. А что он видит в глубине моих?
Страх.
Я прошла через многое. Стала кем-то большим, чем-то великим. Но… До сих пор боюсь встречи с этим… человеком? Богом? Демоном?
Тем, кто исполняет желания. И заставляет бояться их.
– Я вас понял, господин, – отворачивается от меня хозяин. – Чего изволите?
– Пива! А не той помойной мочи, которую пьют обычные забулдыги! И вина!
И вот тут я вздрагиваю. Я вижу лишь на долю секунды проявившуюся гримасы злости на безмятежном лице. И молнии в черной пустоте. Но было уже поздно. Маховик истории запущен. Роли выданы. Разгневанный исполнитель желаний – это точка, после которой нет шансов вернуться обратно.
Просто кое-кто еще не в курсе.
– Быстрее, шваль безземельная. Я хочу угостить даму достойно! – кричит мой спутник.
Я с каждым словом отодвигаюсь от него подальше.
– Будет исполнено, господин, – улыбается наконец трактирщик, снова смотря на меня. – Ваша спутница получит самые изысканные напитки, какие можно найти на этом побережье.
Демоница внутри меня довольно урчит.
Девушка – бьется в панике.
И кто же из них сегодня я?..
Стою на перепутье. Нервно вздрагиваю, стоит только кому-то пройти мимо. Мой спутник говорит-говорит-говорит. Я не слушаю. Не хочу слушать. Смотрю туда, куда ушел трактирщик. Хочется скорее напиться вдрызг, да тело-то не даст. Это тело не знает радости алкогольного забытья. Счастья безвольного бездумия, когда тебе уже все равно на всех вокруг.
– Эй, ты меня слушаешь вообще? – хрипит он, нагло рассматривая то, что открывает декольте. – Я тут, понимаешь, плачу за все, а ты даже не слушаешь? Да как ты смеешь?!
Голос его срывается еще сильнее, а он со всей силой бьет меня по лицу… Точнее, пытается. Ведь демоническая моя натура берет верх над человеческой в тот самый момент, когда я улетаю мыслями в никуда…
И вот он уже орет.
От боли в сломанной руке.
Сломанной мной об край стола руке. И кисть безвольно болтается, свисая вниз на мышцах предплечья, которое продолжают сжимать тонкие женские пальцы с подозрительно блестящими острыми когтями. Он орет и смотрит на меня, пытаясь отдернуть руку.
Пахнет горелой плотью, чей аромат