С рождения каждому и путь, и век отмерен…
Нам остаётся только жить,
Любить, ценить, надеяться и верить.
О жизни, любви и не только…
Дыхание разбуженной души
Я не пишу стихов.
Они как вдох и выдох:
Дыхание разбуженной души.
Вот чуть быстрее ритм – передалось волнение,
Замедлим чуть, и – скрытая тоска.
Вдруг пауза – мы ищем вдохновение,
Иль просто ищем, что в ответ сказать.
Порой я даже не «граничу» строчки,
А текст ˗ сплошным наброском на листе.
Потом душою расставляю точки
и запятые, чтоб не в суете.
А коль слеза накатит, иль усталость,
То мерно слогом отбиваю ритм.
Ложится строчка искрой – недотрога,
когда огнем уста готова жечь.
Мы все живем душой и сердца рифмой.
Тут важно, чтобы чувствам не вразрез.
Что мир без рифмы?
Без поэта строчки?
Мир бледный мертворожденных небес.
Творческий путь
Сквозь время мы несём вам слово,
Канву истории, вплетая в корешки.
Нас поколения, сменяясь, судят строго:
За повести, романы и стишки.
Века проходят, старых книг страницы
Желтеют без читателя, в пыли.
В наш век компьютерный искусственных эмоций,
Где властвуют айфоны и рубли.
Я из тех, кто…
Я из тех, кто ест в кровати, за работой, и за рулём.
Я из тех, кто в обычном платье в магазин вышел под дождем.
Кто своих соседей знает по подъезду, и через дом.
Кто известен, как кажется многим, но на деле всем незнаком.
У кого царит беспорядок: в жизни, в комнате, в голове.
У кого Розенбаум играет и Высоцкий во дворе.
У кого в окне горит лампа, приглашая зайти, вздремнуть.
У кого свои идеалы, кто как ты, у кого свой путь.
Неподходяще несовершенная
Человек, что пьёт и курит,
Рассказывает мне о Боге.
О том, как жить необходимо,
Что соблюдать в итоге.
Что есть во мне греховного
Неподходяще-несовершенного.
Как удобно прятаться
За сладкими словами кашерными…
Взрослые
Мне нравится, как рассуждают:
Решайте проблемы как взрослые.
Всегда всё обсуждайте, любые вопросы.
Я, конечно, не претендую на звание гуру отношений…
А можно просто не создавать проблемы?
Чтобы потом не искать решения…
Мне кажется, так должны поступать…
Взрослые.
По дну…
По утрам я вливаю горькую жидкость внутрь.
Прогоняет сон.
По утрам я слушаю бойкую музыку в плеере.
Покидаю дом.
Растворяются в прошлом сновидения, сомнения, тревоги.
Вчерашний день.
Растворяется дым, что стелется туманным утром.
Роса, тень.
Я не жду ничего необычного, но встречаю
Именно то.
Я ожидаю чего-то привычного, но постоянно
Ощущаю дно.
Свет сквозь толщу воды не видно, почти поверхность,
Опять тону.
И не заметила ранее как давно уже, я
Иду по дну.
Полуночница
Полуночница я, полуночница.
Недобитая днем сова…
Днём работаю, ночью хочется,
Время выделить для себя.
Чтоб без дум, без проблем, без судорог,
И без мыслей о завтрашнем дне.
Пусть хотя бы на час остановится
Время на этой земле.
Пафос
Я боюсь пафоса,
Я боюсь сюрпризов.
Праздники меня страшат.
Не люблю секретов,
Не люблю квизов.
Ясность и открытость многое решат.
Не надо лжи.