Меня трудно назвать молодым автором. Я родилась в СССР. Училась, когда в школах ещё были организации октябрят, пионеров и комсомольцев. Мои школьные учителя прочили мне литературное будущее. Однако, жизнь распорядилась по иному.
Во взрослую жизнь я вступила, когда моей Родины не стало на карте мира.
«Потерянное поколение» – так иногда называют моих сверстников.
На долгие годы я и стихи существовали в параллельных мирах, практически не пересекаясь. Мне казалось, что не время. Что никому нет дела до поэзии. Теперь я уверенна, что ошибалась, и очень рада этому.
Благодаря соцсетям я познакомилась со многими талантливыми авторами разного пола и возраста, живущими в разных городах и странах.
Я, вдруг, отчётливо ощутила, что очень соскучилась по чувству восторга, которое охватывает тебя в момент рождения нового стиха.
С 2019 года я вновь начала активно писать. Печататься в коллективных сборниках. Проявляться в поэтических сообществах. Выносить на суд читателей своё творчество в социальных сетях.
Сегодня, я чувствую необходимость поделиться тем, чего я, как автор, достигла на своём творческом пути.
Каждое стихотворение в этом сборнике – это мои мысли, чувства, фантазии, мечты, реакции на происходящее вокруг.
Я хочу выразить благодарность моей семье. Мама, муж и дочь были моими вдохновителями и строгими критиками при работе над сборником. Без поддержки моих близких эта книга не увидела бы свет.
Желаю тебе мой читатель, живых эмоций от прочтения.
Стихи мои как дети для меня…
Стихи мои, как дети, также в муках,
Рождаются на этот белый свет.
И, может быть, кому-то режут ухо,
Кому-то на вопрос дают ответ.
И кто-то не поймёт и скажет: скука.
Бросай ты к черту это баловство.
Сама порой я опускаю руки,
Когда вдруг исчезает волшебство.
Стихи, как дети, меня делают счастливой.
Бывает, огорчают или злят.
То вдруг несутся, словно кони с пышной гривой.
То топчутся на месте, тупят взгляд.
Не отрекусь от них под натиском сомнений.
За них в ответе я перед собой.
И сколь угодно может быть различных мнений.
Но каждый стих ребёнок мой родной.
Стихи, как дети, покидают дом родимый.
Летят по свету проживая свою жизнь.
И для одних ей суждено быть славной, длинной.
Других, мгновенно поглотит морская зыбь.
Но я люблю их всех, люблю и помню.
Дала им жизнь по прихоти своей.
Когда-нибудь издам я многотомник.
И каждый стих мой будет в книге сей.
Как рождаются мысли и рифмы
Как рождаются мысли и рифмы?
Как слагаются строчки в стихи?
Всё сложнее, чем метры и ритмы,
Это смесь из страстей и стихий.
Или ты обуздаешь стихию,
Иль тебя поглотит эта ширь.
Что иначе бывает – не верю
Ничего не рождается в штиль!
И не важно, то ямбы, хореи,
Или белый, не в рифму, твой слог.
Ведь другие важнее есть цели -
Зацепить чтобы душу он смог.
Отозвался слезою иль смехом,
Разбудил в чьем-то сердце любовь,
Чтоб теплей стало с ним человеку,
Захотелось прочесть его вновь.
Вдохновение
Приходит вдохновение неожиданно
И мир вокруг становится иной.
Душа ликует и поёт возвышенно
И кажется, что крылья за спиной.
И звуки утихают посторонние,
И время, будто, замедляет бег,
И ум рождает яркие фантазии,
И в этот миг ты – Бог, не человек.
И кажется, что всё тебе подвластно
И рифмы, и глаголы, и миры.
Исполнен ты то негою, то страстью.
Вокруг тебя лишь райские сады.
Но краток миг, что созидает муза.
Лишь чуть отвлёкся и исчезло волшебство.
Обыденность повисла тяжким грузом.
До лучших дней отложено перо.
Не пишется
Не пишется, уже который день, совсем, не пишется.
Ни строчки в ум не йдет, и муза всё молчит.
Всё стихло за окном и ветки не колышутся.
Нет ни дождя, ни