Бесконечный член. Записки из дурдома. Александр Эдуардович Гуйтер. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Александр Эдуардович Гуйтер
Издательство: Автор
Серия:
Жанр произведения:
Год издания: 2023
isbn:
Скачать книгу
>

      – Чего?!!

      – Ничего, блядь! Что слышала!

      – Ни хуя ты даёшь, подруга!

      – А хули мне делать было?

      – Фу, блядь! Я бы, наверное, блеванула.

      – Думаешь, я не блеванула? Ваще пиздец был, блядь.

      – А … как?

      – Блядь, я у него не спрашивала. Скулил, а у самого конча мне в рот течёт. Противная, пиздец!

      – У парней вкуснее?

      – Нет, просто другая.

      – Нормально заплатили?

      – Ни хуя. Хорошо хоть, что живая ушла – там серьёзные парни были.

      – Ну, и к чему ты это?

      – К тому, что, если бы пришлось, я бы отсосала у твоего этого, как там его?

      – Мёбиуса. Только у него нельзя отсосать.

      – Почему? Хуй же есть.

      – Хуй есть, а самого его нет.

      – Я тебя ни хуя не поняла.

      – Сейчас объясню.

      Она взяла со стола тетрадку, вырвала листок, оторвала от него полоску и свернула её в ленту Мёбиуса.

      – Видишь?

      – Что? Ты просто сложила кусок бумаги.

      – Нет, ты смотри! Видишь, как одна плоскость переходит в другую? Вот, проведи пальцем, я подержу.

      – Ни хуя себе! Это как вообще?

      – Типа две плоскости на самом деле одна.

      – Тебя кто этой хуйне научил?

      – Да это папка ещё показал, когда я мелкой была. Помню, как сама тогда охуела. Думала, что это подъёбка такая.

      – Ха-ха-ха! Так прямо, блядь, и подумала!

      – Нет, не так, конечно, но смысл-то тот же.

      – А почему хуй Мёбиуса?

      – Да не знаю, просто представила себе такой хуй, переходящий сам в себя.

      – А где у него шляпа?

      – Получается, что нет.

      – Такой хуй я точно отсосать не смогу. И ты не сможешь.

      Она закрыла глаза и представила огромный хуй Мёбиуса. Бугристый, с пульсирующими венами, он медленно вращался в чёрном мраке космоса, а она бежала по нему, но он всё никак не кончался.

      – Эй! О чём задумалась?

      – Да так, просто.

      – Собирайся, пошли. Выдумала тоже! Хуй Мёбиуса! В нашей жизни обычных хуёв хватает…

      – Да, знаете, а ведь меня признали неправильным.

      – Зачем вы мне это рассказываете? То есть, какого вообще, зачем ты мне это рассказываешь?

      – Ну, раз уж мы перешли на «ты», то, полагаю, что я имею право это рассказать, чтобы между нами не было никаких недоговорённостей.

      – Да уж, недоговорённость, – сказал мужчина с сизым цветом лица, отодвинувшись от собеседника.

      – Тебе не нравится моя откровенность? – он посмотрел сизому в глаза.

      – Да мне и ты, собственно говоря, теперь не нравишься, – не глядя на щуплого, ответил сизый.

      – Вот мы какие, люди.

      – Какие?

      – Такие.

      – Какие такие?

      – Ну, я бы сказал… Да я, если честно, даже не знаю, как и сказать…

      – И не надо.

      – Но я должен.

      – Кому?

      – Самому себе. Пойми, я рассказал тебе это потому, что между близкими людьми не должно быть тайн.

      – Но мы с тобой ни разу не близкие люди.

      – Да, – кивнул лысой головой щуплый, – были. Ровно до того момента, как не преломили вместе хлеб и не выпили вина.

      – Какое вино, какой хлеб? – с раздражением спросил сизый, глядя на скамейку, где стояли полупустая бутылка водки, два одноразовых стаканчика и открытая банка кильки в томате с торчащими пластиковыми вилками.

      – Хлеб и вино не есть только хлеб и вино, – ответил щуплый, доверительно глядя на сизого.

      – А что же это?

      – Это любая пища и любое питие. В нашем случае это водка и килька в томате.

      Щуплый налил по полстаканчика водки.

      – Пей, – сказал он, протягивая стакан сизому.

      – Я не собираюсь больше с тобой пить, – грубо фыркнул тот.

      – Почему?

      – Ты неправильный.

      – А ты у нас из правильных патриотов? – с лёгкой, едва уловимой, насмешкой, спросил щуплый, поставив стаканчики на скамейку.

      – Нет, но…

      – А нет никаких но, понимаешь?

      – Да не трогай ты меня! – заорал сизый, когда собеседник протянул к нему руку. – Что ты вообще докопался?

      – Прости, но это ты стоял у магазина и клянчил денег на опохмел, а потом чуть ли не целоваться лез, – возразил щуплый.

      – Знаешь, мне кажется, что ты какой-то псих, – с подозрением сказал сизый.

      – Не знаю, – пожал плечами щуплый, – не обследовался.

      – А надо бы, – глядя на жёлтый фонарь, в свете которого кружились мотыльки,