Меня подхватывают сильные мужские руки. Уверенно, крепко.
– Ай! Аккуратнее можно? – взвизгиваю, но похититель ловко вставит меня на ноги.
– Не рыпайся, – низкий мужской баритон щекочет слух, – тогда всё будет хорошо.
Наверное, мне должно быть страшно? Но почему внутри нет ни страха, ни ужаса?
Мы входим в комнату, ощущаю это по смене запахов. Принюхиваюсь. Точно! Здесь еще кто-то. Об этом мне говорит врывающийся в нос яркий аромат черного перца и кедра.
– Привет, Василина, – игривый голос не похож на тот низкий, подчиняющий, коим обладает первый похититель.
Молчу. И тут с меня срывают повязку. Верчу головой. Хм! А здесь неплохо! Стильный такой интерьерчик. Кожаные кресла, полумрак. Прям интим какой-то! Еще и кровать какая огромная! А зачем я здесь?
Издаю нервный смешок.
– Боишься? – владелец баритона выходит на свет.
Ого! Высоченный какой! Бритый, в костюме, а глаза какие хищные! Второй сидит в кресле. Ноги расставил, видать, достоинство жмет. Тоже в костюме. Темноволосый, с щетиной. Это мода у мужчин сейчас такая? Или денег на бритву не хватает?
– Скорее, обескуражена, – осматриваюсь и прикидываю, смогу ли на этих каблучищах добежать до двери и смыться.
– Знаешь, зачем ты здесь? – спрашивает тот, что с баритоном.
– Ну… нет… – блею, понимая, что нифига не успею, меня догонят и сделают всякое нехорошее.
– Твой муж нам денег должен, – тот, что с щетиной нагло лыбится, – круглую сумму, Васечка.
Хм, а винирчики ничего так, дорогие!
– Я его уже месяц дома не видела. И вообще подала заявление на развод! – выдаю, вздёрнув подбородок, – если найдете говнюка скажите, чтобы во вторник явился в ЗАГС. А мне пора!
Смелость города берет. Так меня учили. Так что резво разворачиваюсь и бодро топаю к выходу.
– Погоди, цыпочка, – голос улыбашки меняется, становится реально жутким.
Ноженьки тут же врастают в пол. До меня медленно доходит…
– Раз Ромчик твой не заплатил… – лысый обходит меня по кругу, щупает взглядом, вот прям аж в трусики забирается.
– Ничем не могу помочь, – пищу, – меня вообще сын дома ждет! Я мать-одиночка без пяти минут. Откуда у меня средства?
– Васечка, – мурчит он, – ты не поняла, детка?
Второй подходит сзади, лысый стоит прямо передо мной. И теперь я реально в полной ж…
– АЙ! – взвизгиваю, когда лапы улыбашки ложатся на мою талию.
– Придется отработать, сладкая. Ваася, – тянет он.
– К-как? – теряюсь поначалу.
– А вот так!
Тресь!
И пуговицы моей единственной рубашки разлетаются по полу. А взору лысого предстает упругая «троечка», облаченная в кружевной лифчик.
– Красивые сиськи, Ромчик не дурак, – рычит он, накрывая ладонями мою грудь, – мягкая, упругая… ахуеть улов. Какая сладкая рыбка. Девочка, что надо.
А я… а что я? Вместо того, чтобы бояться и трястись, смело наблюдаю за тем, как ручищи бандюка сминают мои полушария.
По коже проносится странное ощущение. Волнообразное, дикое, скручивающее живот в тугой узел. Желание. Долгое отсутствие секса заставляет реагировать не так, как положено жертве похищения. Прикрываю глаза, окунаюсь в эти порочные ощущения.
Бандюки освобождают мои руки. Щелкает застежка лифчика.
– А знаете, что… – стону, когда кружево падает к моим ногам, – давайте! Ромчик ваш в постели вообще никакой был!
Мужики сначала замирают. Привыкли, видать, запугивать невинных дев. Но потом переглядываются. Лысый накрывает мою голую грудь своими ручищами. Огромными! А из-под дорогого пиджака выглядывают яркие татуировки.
Господи, меня никогда так не тискали! По-звериному, с голодом, желанием.
– Значит, ты согласна, Васечка? – улыбашка медленно расстегивает молнию моей юбочки, скалится.
– Да! Согласна! Но с одним условием.
Мужики явно обескуражены моим напором. А что? Я не человек, что ли? Меня муж не трахал уже больше года! Ну в самом деле!
– Слушаем, – они оба явно веселятся.
– Это же отель, да?
– Верно, цыпочка.
– Хочу нормально выспаться, до утра чтобы! Вы не поверите, каково тащить на себе трехлетку! И отработайте, как следует, чтобы я спала аки младенчик! Ах, да, и за номер вы платите.
– Договорились, детка, – хрипит лысый и накидывается на мой рот, словно голодный зверь, – ты не пожалеешь.
***
– Васечка, ты уверена? Может, вернется твой Ромка-то? Всяко лучше, чем одной… подождала бы, – сетует мама, стоя в проеме нашей с мужем ипотечной квартиры.
– Ну