На страницах сборника нашли свое пристанище стихи, написанные с 2007 по 2015 год.
Однажды мне задали вопрос: «Для чего Вы пишите?», который, надо сказать несколько ввел меня в тупик. Для меня, собственно, нет понятия: «пишу для чего-то», скорее, я пишу, просто потому что пишется, не иначе. Пишу так как того требует нечто, что сидит где-то в глубине меня и диктует, иногда в самые неподходящие моменты, поток слов, слагая их в рифмы и придавая смысл лишь на выходе. Конечно, прежде всего, меня вдохновляют мои близкие люди, которые остаются рядом, не смотря ни на что. И, я безмерно буду рада, если кому-то эти строки будут близки и отрадны.
Заранее хочу поблагодарить вех тех, кто хотя бы просто взял в руки эту книгу. Ну а тем, кто сумел дочитать до последней страницы, хочется выразить особую благодарность, ведь это значит, что, действительно не зря-таки, были написаны данные стихотворения.
Картина
Черной краской по белому фону
Напишу я свое бытие.
Мягкой кистью бумагу затрону
Буду мастером для неё.
Красной краской пишу я страдание,
Синей рисую просторы небес,
Белой – ангелов трепетание,
В черной – лишь останется бес!
Время ход остановить попытаюсь,
Все останется в полотне.
Там – на облаке покатаюсь,
Посижу верхом на луне.
Что угодно могу я придумать,
И нет грани моим мечтам.
Нужно лишь немного обдумать,
Что ты хочешь от жизни сам!
Желтой краской – рисую солнце,
Белой – лестницу к небесам.
Друг мой, глянь поскорее в оконце!
Ну-ка что увидел ты там?
Говоришь, что холод и вьюга,
Говоришь – ничего не видать,
Ну, тогда посмотри на узоры,
Что окно нам взялись украшать!
Ты пойми, что картину мира
Каждый рисует сам.
Вот она! Великая лира!
Вон, на картине! Там!
«Никакого вдохновения…»
Никакого вдохновения,
Муза умерла.
Может это невезение
И понять пора,
Что слава не та игрушка
И не каждый здесь поэт,
На страницах мысли стружка
И вопрос с ответом – нет.
Хорошо лишь только детям —
Беззаботная пора,
Ну а если вместе с этим
Жизнь еще игра?
Одиноко, скучно, гадко,
Больно иногда.
Вот моя стихов тетрадка,
Вот моя судьба.
На страницах слов обломки,
Мыслей скорлупа,
Отраженье, как на пленке,
Так в стихах и жизнь моя.
На бумагу можно вылить
Все, что есть в душе,
Главное не обессилить
И начать писать уже
Не стишки в четыре строчки,
А поэмы и роман,
И не ставить черным точку,
Если запятая там…
«Будет дождь по крышам стучать…»
Будет дождь по крышам стучать,
Свою песню снова нам петь,
Будет солнце в прятки играть,
Ветер нас не будет жалеть.
Будет гром все сильней грохотать,
Вот и птиц не слышны голоса,
Будет небо чернеть и сереть,
Будет молния ночь озарять.
Где и звезд то уже не видать
В этом мире сыром и глухом.
Как нам жить, как выживать?
Кто-то будет самим пастухом,
Кто-то будет волком опять…
Будут капли на землю лететь,
Превращаясь в сплошную стену;
Будет небо сильнее греметь;
Будут души выход искать,
Только выхода вовсе и нет!
Выход снова куда-то пропал.
Зря всю ночь ты его проискал.
Посмотри ты кругом, оглянись
Что ты видишь в мире пустом?
Встань с колен ты и соберись.
Будем биться ведь в битве с врагом,
Только