окончено 23 февраля 2020 года
«Мне ехать не к кому и некуда…»
Мне ехать не к кому и некуда,
мой мир сложился до везде,
связь эта атомно-молекульная
в напряжённейшей борозде,
где я распахиваю площади,
ментальность вымывая в пыль,
где иллюзии и лень на очереди
ради ориентиров слепым,
гармония из света складывается,
напахтывается танцем Любви,
сердце прозрением не нарадуется
в благословительном живи!
Живи, дыши вселенской вечностью,
танцуй свой танец из примет,
мгновением каждым очеловечиваясь,
при покровительстве планет.
«Надоело питаться падалью…»
Надоело питаться падалью
идей, веков, слов,
в глубину океанскую падаю
высотой основ.
Отказался от однозначности
тупиково-иллюзионных вех,
и рассматриваю из прозрачности
общепринятый суетливый бег.
Кто-то в пропасть гребёт отчаянно,
кто цунамится на берегу,
кто-то молится смиренно-покаянно, —
но рождённых найти не могу.
От зачатия до рождения
Солнце вечностью рассветит миг,
и из гумуса поколения
сложится и рифма, и танце-стих.
Отритмируется зачинание,
осинхронится Красотой,
и со святостью соприкасание
в Гармонию посвятит волной.
«Опять потерялась, опять не нашлась…»
Опять потерялась, опять не нашлась,
опять многоточия и запятые,
и вместо рифмы костёр разожгла,
отчаянно сжигая мгновения святые.
Из небыли утро, из ночи рассвет,
из воспоминаний мрачный закат,
из тревожной реальности гирлянда лет,
Ты была рада, и я был рад.
Сместилось пространство в разнос и взахлёст,
выше иль ниже, не разобрать,
парус поймает свежий Норд Ост, —
есть время разбрасывать,
а есть собирать.
«Убиенная старушка…»
Убиенная старушка
плачет тихо о судьбе,
прожила жизнь хохотушкой,
на метле, как на трубе,
в ступе супер-реактивной
помышляла здесь и там,
и казалась жизнь ей длинной,
как в туннеле у крота,
посиделки на досуге,
томный ужин при свечах,
в злобной зависти к подруге,
на ментальных, на лучах,
огородами, кустами,
избегая солнце-свет,
завтракала молодцами,
а девицами – в обед,
с домовыми вальсовала,
с лешими наперегонки,
в общем, спала с кем попало,
просыпаясь не с той ноги,
в заварушках не встречалась,
в одиночестве жила,
незаметной быть старалась,
прячась от добра и зла.
Но Любовь когда случилась,
поперхнулась и… умерла,
сердце о нежность надломилось,
и опали два крыла.
От Любви не умирают, —
да, понятно, в чем вопрос,
но, подпрыгивая, мечтают,
и целуются в засос.
Но для ступы это вредно,
изначально, задний ход,
и метле, неуютно, бедной,
без хозяйкиных хлопот,
а старушка растеряла
весь свой фееричный пыл,
в розовых очках витала,
стал волшебный мир не мил,
колдовство свелось к игрушкам,
заклинания без следа,
и знакомые зверушки
разбежались кто куда.
Убиенная старушка
плачет тихо о судьбе,
а куриная избушка
износилась при ходьбе…
«Опять дожди, как слёзы омовения…»
Опять дожди, как слёзы омовения,
минорный