Я так считаю.
Идешь осенью под дождем, а на мокрый асфальт падает яркий багряный лист клена.
И подумаешь о его, а заодно и своей судьбе.
И тут вдруг в голове складывается строка «Кружась, лист падает. Последние движения». И кажется, это вполне может стать первой строкой стихотворения. А дальше ищешь созвучие, как в музыке – на что сердце откликнется.
Кружась, лист падает. Последние движения.
Он не спешит. Прекрасен пируэт.
Еще один… И оборвал падение.
Лег на асфальт. Ну, как живешь, поэт?
Припомнили с ним золотую осень,
Мы оба были впереди мечты.
Пришла пора, и снисхождения просим,
И я, и он, и грустные цветы.
Здесь есть ощущение осени, но нет поэзии. Здесь все, что происходит, описано словами. А поэзия – это когда словами передают такие переживания, что словами описать невозможно.
Например: «Словно я весенней гулкой ранью, проскакал на розовом коне.»
Ну, не знаю, как это на розовом коне, а в моем случае больше подходит такой поэтический образ:
На лошадке пепельного цвета
До порога солнечной весны
Я тащусь. Да, мне приснилось это,
Жизнь моя – одни дурные сны?
Все очень просто, ищите созвучие чувствам. Пробуйте, и у вас получится. А поводов для переживаний сейчас у всех достаточно.
Весь в проводах
Весь в проводах и вайфаем пропитанный,
В скайпе сижу, интернето-зависимый.
Жизнь, или то, что так называется,
Стала давно виртуальной реальностью.
Вид из окна – как отпечаток сканера,
Грязного цвета, точней бело-грязного.
Из паутины сети самому мне не выбраться,
Дождь моросит, и не хочется двигаться.
Я посылаю со скоростью света
Письма и фото, и просто приветы.
Весна наступает, а мне не до этого.
Все почернело, все меньше светлого.
Я устал от дождей
Я устал от дождей и от грязных дорог,
Не хватает зелёного цвета.
Я на карте метро цвет травы отыскал,
И поехал на поиски лета.
Ехал долго на юг, всю Москву пересек,
Но совсем не жалею об этом.
Здесь увидел я то, о чем столько мечтал,
И трава здесь зеленого цвета!
Парк старинный, кирпичный портал,
Заходи, сколько неба и света!
Кто просторы Царицыно раз увидал,
Никогда не забудет об этом
Я вернулся домой. Здесь, как прежде, дождем
Размывается грязь по асфальту.
Мы, конечно, еще пару дней подождем,
Но потом все же лето отдайте.
В небе Москвы
В небе Москвы не летают влюбленные.
Кажется мне, что оно заколдовано.
Небо Москвы для полетов закрыто.
Кто в нем летал? Разве что Маргарита.
Как на известной картине Шагала
Вместе с Азело она пролетала.
Вместо влюбленных теперь только вороны.
Небо Москвы располосовано.
Небо в Москве проводами расчерчено.
Кроме ворон, никого не замечено.
Мне холодно
Хотелось бы понять, зачем на солнце наплывают тучи.
Ответь мне тот, кто всех мудрей, и в мире всех могуче!
Да, минус двадцать, с ветерком, а завтра может быть и круче.
И не понять мне, для чего весне понадобился холод жгучий.
Казалось бы, февраль. Ну посыпай снежком,
Чтобы трава под снегом разрасталась гуще.
Или чтоб вербу выделить пушком
Среди других деревьев в околевшей пуще.
Мне холодно. Хотелось бы узнать, зачем на солнце наплывают тучи.
Кто хочет у меня отнять весну? И кто без солнца жить меня научит?
Без слов
Певица исполняет песенку без слов.
Все ля-ля-ля, да ля-ля-ля —
Мне сразу ясно – песня про любовь.
Ну а певица, думаю, пискля.
Понятно все, тут не нужны слова,
Когда играет кровь, кружится голова.
И кажется, весь мир вокруг поплыл,
Поешь