Забвение. Часть 2. Кристина Сафарова

      Больная ль тема для тебя я?

      Больное ль место и тоска?

      Иль, может, груз? А лучше два.

      Твоя ль последняя слеза?

      Люби же сильно, не тая,

      Кричи и бейся до победы,

      Не избегай скупой беседы,

      Целуй ладони. Для тебя

      Готов я быть громадной силой,

      Готов я быть стеной, огнем,

      И кровью гаснущей рябины,

      Я быть готов. Готов с тобой.

      Но есть одно больное место,

      Куда ты бьешь, смеешься вместо

      Рыданий от стальных оков.

      Ты бьешь в мое больное сердце,

      Ведь без тебя оно живет.

      С чего же начинаются стихи?

      С чего же начинаются стихи?

      С каких же слов? С каких же предложений?

      Словами ль страстными? Они мне, как духи,

      Которыми дышала в наслаждении.

      С чего же начинаются поэмы?

      Великие от смерти беглецов —

      Поэтов «малодушных» без презрений,

      Поэтов, проживавших без чинов.

      Сложна их участь – дар их откровенен.

      И откровения разденут до гола

      Читателей, кричащих в муках: «гений!».

      Их участь в наших жизнях так мала.

      Поэты и писатели, творения…

      Они пестрят от смысла и суждений,

      Они кричат и учат без учений,

      Которым подвергаемся, смеясь

      Над голой правдой и рассказов ударений.

      И внемлем им мы смело, удаляясь

      От смысла здравого, рассудка и делений:

      Поэт ты. Гений ли. Читатель. Или грязь.

      На беломорском побережье

      На беломорском побережье ты

      Сжигаешь пламенно мои неистовые тайны

      И тормошишь неимоверные мечты.

      И говоришь, как будто все случайно.

      А море плещется и бьется о рассветы,

      Синеет небо, но молчат твои глаза,

      Когда искрим и зажигаем мы ракеты

      Из счастья светлого, что скука принесла.

      И дымка серая опустится на воду,

      На гладь соленую, как слезы расставания.

      Но мы лежим и критикуем моду

      На бессознательные встречи и свидания.

      Я не поверю

      Я не обрадуюсь стихам. Никогда.

      Я не поверю лживым тем словам,

      Чьи откровения не режут по устам.