Холст любви. Николай Викторович Игнатков

льгарное по сути.

      И я им тем же отплачу,

      Я набросаю больше мути.

      Рукой пороюсь… Что внутри?

      Что-то знакомое до боли.

      Мне бы в нее сейчас войти,

      Но не хватает в венах крови.

      Меняю позу… Все сотру,

      А красок масляных не жалко.

      И получается к утру…

      Красивый зад и там так жарко.

      И воспылаю чувством к ней,

      Огни уже горят свечами.

      И проститутка ночь у дней…

      Так достает всех мелочами.

      Лица ведь нет… Там нет лица,

      Как без лица любить не знаю.

      И в срамном месте там пыльца,

      И я ее уж не желаю.

      Опять размажу в ровный слой,

      Ладонью создаю я груди.

      Держу себя другой рукой,

      Пока мой пыл сквозняк остудит.

      И вот уже видны черты,

      Она спиной прижата к стенке.

      Мазки мои совсем просты,

      Остановился на коленке.

      Погладил… Чувствую тепло,

      И по бедру… Нужны оттенки.

      А в мастерской уже светло,

      И волоски как у шатенки.

      Они играют на свету,

      Лобок немножко выступает.

      Нет все ни так, опять не ту,

      Не знает сам что он желает.

      У мыслей постоянно ложь

      У мыслей постоянно ложь,

      Как мы живем в такой неправде.