В черной мгле декабря,став заложниками едкой фальши.
Зори поздние,в дымке-их красит пришедьший мороз,
Что подобно художнику,выбрал палитру пастели.
И опять не захочется,слушая свежий погоды прогноз,
Вылизать по утру,с одинокой,но теплой и мягкой пастели.
Хорошо,что дела разгоняют,гостящую в дни эти, лень,
А то,верно бы,книги лишились своей милой пыли.
Подождут января,февраля или даже апреля капель
Про которую ели,наряженны снегом искрящем, забыли.
30.11.21
У твоей постели
Я на грани миров:между тех, кто торопится жить,
И меж теми,кому эта жизнь опостылила,в каждом мгновении.
И,наверно,с того,мне так хочется все позабыть,
Чтобы рядом с тобой просыпаться, не чувствуя ни обстоятельств,ни время.
И мой мир – это ты…что беспечная спишь в тишине,
Укрываясь,под ноги собрав,одеялом пуховым.
Что ты видишь сейчас,в этом утреннем и мирном сне,
Растворенная в неге,сокрыта от мира альковом?
Пусть грифоны и сфинксы,мне в помощь,твой сон стерегут.
В безмятежном покое изгибов твоих я готов потеряться
И вплести в шелк плеча поцелуй миллиона минут,
И мгновение остановить и в нем целую вечность остаться.
Но,уйду, как пришел,не тревожа и не бередя:
Я – лишь призрак,что место свое обрести не способен.
Скоро солнце взойдет и лучами разбудит тебя,
Как хотелось бы мне,будь с тобою и тем будь ему я подобен…
27.11.21
О тетиной сказке…
Скоро яркие блики камина заблестят на шарах и гирляндах,
Что нарядят пушистую хвою гости леса, зашедшей на пир.
И захочется, снова, как в детстве верить в чудо и радость от фанатов
И,с того,хоть не на долго,станет чуть добрей и прекраснее мир.
В зимнем небе,морозном и темном,что растянуто меж ярких звезд,
Мне вдруг вспомнится тетина сказка,где звезда-это маленький дом:
В них огни-маяки ожидают возвращенья живущих на пост
Из прогулки в бескрайностях неба, перед долгим, дневным, сном.
И настанет затем мое время-рассказать эту сказку для сына,
Чтобы тот, в предвкушенье подарков,не дождавшись, уснул крепким сном.
А на утро, в день нового года,когда угли остынут камина,
Его радость,свершенному чуду,взбудоражила весь спящий дом…
14.11.21
Что осталось…
Что осталось? С десяток весен.
Что осталось? С десяток зим.
Снег на волосы лег, или проседь,
А, ведь утром же, был молодым.
Что имею? Не так уж и много,
Но чуть больше того, что хотел.
Что имею? Прямую дорогу
И с десяток не конченых дел.
Что останется? Только лишь память
В тех сердцах, что коснуться, успел.
Да стихи, где простыми словами
Красоту этой жизни воспел.
11.11.21
Социальные сети
Бессмысленность жизни, исподним,
Развешенным на паллете,
Размещенная в социальной сети,
Где сам автор "великим" исполнен.
Позабыты, отрублены корни,
Что способны обуздывать дикость,
Отрицая зверя безликость
Многоликость собою заполнив.
И кумиры, что грифы, без плоти,
Воплощенные в образах падких,
Будто это не жизнь, а припадки
Неслучайно, случайные, в рвоте.
Диалоги меняя на лайки
От людей неизвестной породы.
Что под маской? Все больше уроды,
Неспособные стать даже чайкой…
В неспособности мыслить чуть дальше,
Чем размеры своих генеталий,
Гениальность, что семя глотали
Эликсиром мифической фальши.
И пустая вокруг кутерьма,
Где не важное важно до колик…
И так хочется знать: доколе?
Чтоб проснуться, устав от дерьма,
Осознав, что уж не алкоголик,
И, за окнами, жизнь сама!
08.11.21
После