Несуществующие сезоны. Басти Родригез-Иньюригарро

стая корка газонов обугленно чернела, от ветра слезились глаза. Под прожекторным светом, под тектоническими разломами туч я шагал стремительно, на износ, хотя спешить было некуда, и называл несуществующим сезоном весну без листьев и солнца.

      – Привет, Кэп.

      Я выжал стоп-кран и, качнувшись вперёд, опасно завис над девочкой, по забавному стечению обстоятельств приходящейся мне племянницей. К четырнадцати годам от неё остались прищуренные глаза, острый подбородок и мультяшно тонкие ноги под мешковатой паркой.

      – К нам идёшь?

      – Гуляю, – я энергично помотал головой. – Составишь компанию?

      – А как же: «Отвали, что бы ты ни было»? – прищур уступил место выражению крайнего изумления.

      Подозреваю, что сам вытаращился не менее выразительно. Итак, я должен был объяснить случайную реплику. Обьяснить стройно, логично. Будто первый год знакомы.

      – Иррационального ужаса ты мне больше не внушаешь.

      Только рациональный. Отличное начало импровизации.

      – Да не было иррационального ужаса, – отмахнулась она. – Ты ревновал брата. Зря: тебя он любит.

      – Как скажешь, но разница в пятнадцать лет несколько затрудняет коммуникацию.

      – Причём здесь возраст? Просто он взрослый, а ты – нет.