Самхейн. Галина Миронова

День, точнее, Ночь всех святых. Приглашенная группа надрывается, исполняя тяжелый рок. Чтобы услышать собеседника, нужно орать из всех сил ему прямо в ухо. Я не слышу ни музыку, ни голосов окружающих. Только биение крови в моих ушах.

      – Самхейн, – напоминают мне. Осталось недолго.

      Бар маленький, тесный и прокуренный. Он под завязку набит людьми. Они сидят, плотно сбившись за столиками. Некоторые пытаются танцевать на крохотном пятачке около сцены. Я сижу за стойкой бара, и единственное свободное место во всем баре – около меня. Сюда приходят за новой порцией выпивки, но никто не задерживается. Поводят плечами, чувствуя нездешний холод, и спешат вернуться на свои места.

      А я пью. Передо мной третий стакан для пива, наполненный виски вперемешку со льдом. В обычный день мне хватило бы половины, чтобы начать танцевать на столе. Если бы я смогла допить до дна – заснула бы там же. Но сегодня выпивка не в состоянии затуманить мой рассудок. Я ощущаю жизнь как никогда остро, и мне вовсе не хочется с ней прощаться. Вот только меня никто не спрашивает.

      На последнее свободное место в баре втискивается новый посетитель. Молодой, коротко стриженный темноволосый парень. По нынешней моде, с бородкой. Не будь ее, был бы симпатичнее, но все равно не в моем вкусе. Под черной кожаной курткой одна футболка, а ведь на улице холодно. Идиот. Хотя мне сегодня холодно даже внутри бара, где так душно, что воздух можно резать ножом.

      – Знаешь, какой сегодня день? – сосед поворачивается ко мне. Видимо мой бокал и декольте располагают к разговорам. Я безразлично пожимаю плечами, но это его не останавливает.