К читателю
«Все, что вы прочтете в этом дневнике,
Является воспоминанием автора.
Размышления героев, фрагменты стихов и песен
Восстановлены по личной переписке и имеют своего автора.
Все имена вымышлены, все совпадения случайны.
Посвящается хореографу, режиссеру, музыканту,
обаятельному обладателю чудесного голоса»
Пролог.
Это повествование о нескольких месяцах из жизни удивительного человека. Исполнителя популярной музыки 70-х – 80-х годов.
Кто-то скажет, что эта эпоха ветошь. Но всему свое время.
И популярность таких исполнителей состоялась в свое время.
Это были по-настоящему талантливые, чистые и бескорыстные ребята. Они работали не за гонорар, а за любовь к профессии. Но! Время настоящих романтиков ушло. Осталась память.
Мы обязаны её встроить в матрицу наших дней. А музыка пусть останется алмазной классикой того времени. Но сегодня не о ней.
Недопетая песнь, словно сложенный лист…
Вдруг порвалась струна, выдав сдавленный звук.
День как день, но в конце мрачновато-горчист…
Не доигран аккорд… Сердца прерванный стук…
Этот год решал многое. Смогут ли они продолжить в этом составе? В коллективе давно идут разногласия, репертуар полностью контролируется. Создать что-то свежее чревато последствием. Взрослые состоявшиеся люди ни как не могли вписаться в новое время. У некоторых появились мысли рвануть за кордон. Да кто выпустит?! Заграничные перспективы туманны, а работать в захудалом кабаке и веселить эмигрантов не хотелось. Сам Стас так не думал, но убедить некоторых в чем-то было бесполезно. А теперь и выпускать перестали. Пожалуй, только Мишке повезло. Стасу хотелось поработать самостоятельно, но он осознавал реальность. С репертуаром будут проблемы. Нужно писать самому или иметь кого-то в запасе для этого. Да и воздух требуется особый. Короче сложностей уйма, а молодежь наступает на пятки. Нынешний репертуар устарел настолько, что дальше с этим работать уже нельзя. Сможет ли он сам? Стас всё чаще задавал себе этот вопрос и всё чаще уверенность таяла. Что дальше? Ребята чётко себе уяснили, что это последние гастроли. Дальше каждый пойдет своей дорогой. В итоге все разбредутся в разные стороны и мало у кого карьера сложится хорошо. Разве только у молодых. А мы просто динозавры. Некоторых будет сложно перековать, иные уже завтра станут топить талант в стакане. Эх, ребята, каждый из нас потенциальный труп. Если не поменять мир внутри себя, то максимум куда пустят – это на подпевки. Как они понять не могут, что выжить в новом времени можно только вместе и только самим. Всё поменять кардинально и сделать нечто современное. Но… у нас настоящих буйных мало.
Он взял в руки саксофон и поднёс к губам. Мелодия грусти и безнадёги полилась облаком в пустой зал, наполняя его волшебством.
Ансамбль прибыл в один из провинциальных городов. Музыкантов расселили в лучшей гостинице города. Базой стала, как и полагается, филармония. Гастрольный график принесла бойкая, миловидная Ниночка, их новый администратор. Когда Стас узнал, сколько ей лет – невольно крякнул. Оказывается, этой красивой и шустрой даме на высокой шпильке было далеко за 60. Удивительно, но на вид больше 40 не дашь. Расписание не удивило, всё как всегда. Да никто и не ждал ни чего особенного. Это был обычный гастрольный чёс. Провинциальные городки и посёлки опять замелькают в гастрольном калейдоскопе, сменяя друг друга.
Воспоминания совсем выбили его из реальности. Не заметил, как вошла Рита. Интересно, сколько времени она здесь? Стаса как будто поймали на месте преступления. Он улыбнулся и выдохнул. Рита что-то возбуждённо пыталась ему рассказать.
«Черт, только не сейчас» – подумал Стас.
– Рит, давай вечером. Я вернусь, и мы все обсудим. – он спешно вышел из дома. Утро было замечательное и по-настоящему доброе. То, что в июньском небе собирались тучки нисколько не портило настроения. Наоборот было ощущение приближения чего-то невероятного и таинственного. «Наверно гроза будет» – подумал Стас и бодро зашагал в сторону дворца. Недавние воспоминания придали сил и закружили в своём омуте. На душе было необычайно радостно и свободно. Эти чувства перемешивались в душе как в огромном миксере. И он с удовольствием окунулся в этот круговорот.
Станислав Анатольевич уже несколько лет работал в своём городке. Ставил программы, пел, режиссировал. Работа увлекала. Он как рыба в воде был в этой атмосфере. Уважали коллеги, любил зритель. Этакая местная знаменитость. Вроде бы всё устраивало, но иногда хотелось вернуться в ту бурную, гастрольную жизнь. Концерты, перелёты. Ну зачем он всё сломал? Ведь можно было продолжать работу. И сложилось бы всё иначе.
Только