История мира движется по спирали. История каждого человека в отдельности – лишь небольшой отрезок. На этом отрезке невозможно встретить себя вчерашнего или себя двадцатилетней давности. Мы безвозвратно утеряны. Хотя… Возможно, всё не так печально, как может порой показаться: есть запахи, звуки, слова, способные перенести нас на много лет назад, в наше младенчество, детство, юность… Моё первое знакомство с Питером – две тысячи восьмой год – аромат цветущих лип. Моя первая любовь – двухтысячный год – запах её волос. Моя первая операция – тысяча девятьсот восемьдесят шестой год – запах столовой в районной больнице. Первые дискотеки под Yaki-Da в тысяча девятьсот девяносто четвёртом. Первое знакомство с Nautilus Pompilius – девятый класс. Монолог Андрея Болконского – десятый класс.
Мои «Зёрна» это не попытка посадить в людскую почву злаки каких-либо идей, это попытка прорастить в памяти эмбрионы событий, дабы на лугах летописи нашей жизни помимо сорной поросли колосилось златокудрое племя.
Я нажимаю на паузу – суета останавливается, шумы затихают…
Эй, кто там…
Эй, кто там, в твоём сердце стучится?
Знаешь ли, что это за птица?
С чего вдруг решила она пробудиться?
Откуда явилась? К чему стремится?
Что принесли её цепкие лапы?
Что заберут у тебя в день расплаты?
Что в её взгляде увидел ты сразу:
Кромешную тьму или небо в алмазах?!
Что твоё сердце? – приют для бездомных
Или обитель страстей неуёмных?
Храм милосердия или порока?
Или последняя пристань пророка?
Счастлив ли ты тем, что сердце не пусто,
Тем, что в нём есть хоть какое-то чувство?
Ненависть, страх, может просто химера
Сомнения… или глубокая вера?!
Можешь ли ты отличить среди быта
Стук сердца от стука чьего-то копыта?
Можешь почувствовать под слоем грима,
Есть ли огонь в сердце помимо дыма?!
Рвётся ли пламя из сердца наружу,
Даруя надежду заблудшему в стужу?
Или внутри плавит бренную душу,
Любовь иссушая, как мелкую лужу?!
Конём
Когда ходишь конём,
Быт сбивает с копыт,
Самолюбие псом
То рычит, то скулит.
И не хочется пить,
И не лезет кусок,
Домотканую нить
Засыпает песок.
На балконе весна
Доживает свой срок.
И коты у окна.
И скоты тычут в бок
Парой стёртых рогов —
Не согнуть, не отбить —
И без этих врагов
Я не знал бы, как быть.
Развязался шнурок,
И заплёлся язык.
Полёт мысли высок —
Не свалиться б на штык.
Если знать, где исход,
Можно просто петлять,
Можно вплавь, можно вброд…
Или в воздух нырять…
Можно верить во всё
И не верить всему,
Если знать, где своё,
Если знать, что к чему,
Если в этом кино
Видеть скрытый подтекст,
Если не всё равно,
Где ЛЮБОВЬ, где рефлекс.
Если верить часам,
Нам должно повезти,
Только нужно быть там,
Где сойдутся пути,
Нужно быть начеку
И тогда повезёт
(Если стрелочник ту
Стрелку переведёт).
Наши тайны просты,
Словно звуки трубы.
Мы всего лишь холсты
Перед кистью судьбы:
Что черкнёт на роду,
Не отмоешь вовек.
«Только бы не беду.
Чур меня (имя рек.).»
По пустыням страниц
По пустыням страниц караванами слов
Потянулись неспешные мысли.
Миражи парусов, лай встревоженных псов,
Раскалённый песок древних истин.
С гималайских вершин кто-то жестом руки
Призывает остановиться.
Знал бы он, чем набиты большие тюки…,
Да не ведомо то и провидцу
Миллиардами звёзд откупается