Территория Творчества
https://vk.com/territoriyat
Кулибин
Наталия Варская.
Ну что, Кулибин, начинай!
А мы тебе – овации.
Давай, Кулибин, удивляй,
Творец без диссертации.
Нам теоретики на кой?
Замучили докладами.
А ты один у нас такой,
Не передать, как рады мы.
Но только авторство, прости,
Достанется учёному,
Который сможет донести
В докладе речь кручёную.
Ты ж не умеешь говорить,
А это дело важное.
Тобой таким руководить
Должна душа бумажная.
Прости, но так устроен мир,
Полны мы благодарности,
Но будут сотрясать эфир
С дипломами бездарности.
Бочки неприятностей
Наталия Варская
По теории всех вероятностей
Не бывает всю жизнь неприятностей.
Только если дружок дорогой
Не принёс их пять бочек домой,
И добром этим можно всю жизнь
Нахлебаться, да так – что держись.
Поняла я всё это не сразу,
Вместе с милым впускала заразу.
А когда поняла, ощутила —
Дом на десять засовов закрыла,
И с тех пор стала так осторожна,
Что порог мой похож на таможню,
А глаза мои – лазер как есть,
Сразу может все бочки учесть.
Я в свой дом не впускаю беду
И счастливую долю блюду.
Окно открыто, середина мая
Юлия Соколкова
Я помню: мне шестнадцать лет,
Окно открыто, середина мая.
Прошусь на улицу, а мама все твердит —
«Уж поздно, детка, кто же по ночам гуляет?»
Но рвется в комнату пьянящий аромат,
Все струны в моем сердце пробуждая.
Но разве же в такое время спят?
И почему все ночью не гуляют?
Ах как весну любила я тогда,
Травою прорастая вместе с нею.
Текли года как талая вода —
Теперь любить так больше не умею.
Солнце
Валентина Иванова
Май, последними днями, хлестал по застывшей памяти,
И ощерившись солнцем, смеялся под пение птиц.
А седой ветеран, расплатавшись, как нищий на паперти,
На полу, в своём доме, лежал, руки вытянув – ниц.
Раскаленное солнце ломилось в закрытые ставни
И кричало: – Откройте скорее, впустите тепло!
Дом хранил тишину и закрытые окна молчали,
Солнце в дом ветерана попасть всё никак не могло.
Измождённый старик, прошептав все слова и молитвы,
Помянув всех друзей поимённо, прилег на кровать.
И события давней, безжалостной, страшной битвы,
Миг за мигом, как бусы на нитке, он стал вспоминать.
Этот бой был обычный, какие он видел немало.
Замки, звери, арены, турниры, сражений поля…
В жизни варваров вечно войны и смертей хватало,
Что слезами и кровью до ядра пропиталась земля.
Шли на Битву Героев, казалось бы, всё как обычно.
Тот же жаркий июнь, то же солнце и те же друзья,
И огромный топор лег в ладонь ветерана привычно,
И рука не дрожит, да и дрогнуть и струсить нельзя.
Вот сомкнули ряды, опустили забрала на лица,
Север с Югом опять, в сотый раз, друг на друга – стеной.
В небе солнце в зените, да кружат голодные птицы,
Пот по телу ручьем, а вот разум и взгляд – ледяной.
Вон мальчишка – боец, ну салага совсем, а туда же,
Запах крови и битвы его уж вовсю опьянил,
И в азарте кричит, как сейчас он им всем покажет…
Прилетели шипы. Парень рухнул, лишившись сил.
От доспехов шел дым, солнце жгло и живых и мертвых,
Забиралось под шлем и лучами сверлило мозг,
И звериный инстинкт пробуждался в броне истёртой,
Люди падали