Апрель
Где нитку ручейка фонарь озолотил,
И мрачные дубы отбрасывали тени,
Наедине с собой я под луной бродил,
Наедине с собой я думал об апреле.
Где снег – седой солдат, сдавался под ногами,
И лист опавший, ежился во сне,
Я вспоминал о том, что было, между нами,
И вновь мечтал о том, чего нет на Земле.
Где синий мрак показывал всю малость
И незначительность большого слова «Я»,
Где мудрый пень показывал мне старость,
Предсказывая тщетность бытия,
Там я ходил, и думал об апреле,
О том, который был, о новом, что грядет,
И сотни образов на разный лад мне пели:
Ничтожно большинство, одним один живет.
Мечтать?
Чувство к искусству ведет всех одно,
Многие ему даже жизнь посвящают —
Очень сильно любить, и любимым не быть тяжело,
Поэтому люди себя в стихах воплощают.
Написать ведь, все что угодно возможно,
Любую историю на свой лад рассказать.
Пусть это будет немножко безбожно,
Но в мечте лучше жить, чем без нее умирать.
Представил себе идеальную жизнь,
И живешь только в ней, без какой-либо грусти.
Реальность к чертям, несется пусть вниз,
Ты сам не поступки, ты – чувства, допустим.
Ведь тело разрушится, останется прах.
Душа же отправится в скитания вечные,
Будет помнить она о погибших мечтах,
Забыв про желания твои скоротечные.
Какой же итог у стиха моего,
Что лучше в итоге – трудится без смысла,
или безумно мечтать?
Может быть пополам – и того, и того?
Не знаю сейчас, нужно жизнь переждать.
Зачем?
Зачем все модные показы?
Зачем стандарты красоты?
Зачем другие люди?
Раз существуешь ты.
Зачем нужно солнце?
Под ногами земля?
Зачем нужна жизнь,
Если в ней нет тебя?
Фотография
И все ж настал тот жуткий миг,
Давно которого боялся —
На фотографии возник —
Кого как смерти опасался…
За талию тебя обнимает…
А ты, так искренно улыбаешься!
Надеюсь, хотя бы, что он понимает
Бесценность того, как Ты к нему прижимаешься…
И хочется вновь отговорку придумать,
Что это твой друг, или, может быть, брат.
Но я вижу твой взгляд.
И, наверное, рад.
Жаль вышло как-то все наполовину,
В истории подобной, но чуть-чуть другой —
Ты счастлива.
Но, почему-то, не со мной.
Сон
Я помню все до мелочей
О чем не знаешь ты:
Ту ночь, тот дом, тот голубой матрац,
Те белые цветы.
Тот жадный поцелуй,
Твой нежный вздох,
Твой сладкий стон…
Все было лучше, чем в кино,
Как жаль, что «все», всего лишь сон.
«Я не верю, что в тысячах реальностей…»
Я не верю, что в тысячах реальностей,
Нет хотя бы одной, где друг друга нашли.
Что из миллионов исходов,
Никогда не выпадет удачная жизнь.
Из сотен тысяч вероятностей,
Нет одной, где все числа сошлись,
И в миллиардах солнца заходов,
Нет сотни, где мы ночью зажглись.
А может,