МНЕ БОЛЬНО. Проза. Никита Завернин

ано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      «Клуб Самоубийц»

Мы любим трагедию. Мы обожаем конфликты. Нам нужен Дьявол, а если Дьявола нет, мы создаем его сами.

      Я сидел в широком кругу людей в полной тишине. Пару минут назад все здесь копошились, как опарыши в гниющем трупе, но теперь всё стихло.

      Все неспеша натягивают на свои лица маски. Холодные, безэмоциональные, ничего не выражающие. Маски, соответствующие своим хозяевам. В центре плотного круга людей лежит обычный револьвер с барабаном на шесть патронов. Но на данный момент он пуст. Теплый приглушенный свет падает на него и револьвер мягко поблескивает в сумраке. Рядом с каждым из участников лежит маленький патрон.

      Каждый из пришедших по очереди встает, произносит свое имя и рассказывает о том, как ему плохо и одиноко. О долгах, о нелюбящей жене, о ненависти к себе, о том, как они ненавидят мир, о том, как несправедливо обошлась с ними судьба.

      Как же меня это достало. Скукота. Эти тупые люди так меня нервируют. Давай уже, договаривай, никому не интересно слушать твою речь. Я пришел сюда не за этим. Я здесь для того, чтобы увидеть Это. Я жажду увидеть Смерть. Каждый раз я прихожу сюда, чтобы увидеть Смерть в ее истинном обличии. Очередь доходит до меня и я рассказываю этим идиотам что-то банальное про жену и долги. Кретины. Наконец эти придурки заткнулись. Наконец начинается самая интересная часть.

      В центр выходит первый «игрок», медленно поднимает пистолет с пола и садится на свое прежнее место. Трясущимися руками он поднимает лежащий рядом патрон и вставляет его в барабан. Затем резким движением руки он прокручивает его и медленно подносит револьвер к виску. Я чувствую то, как он паникует, чую его страх. О, как бы я хотел видеть его лицо, но оно скрыто маской. Ледяной и непроглядной. Наконец его указательный палец ложится на холодный курок и будто в замедленной съемке нажимает его. Щелчок. Револьвер не выстрелил и «игрок» с шумом выдыхает. «Ничего», – подумал я, игра только началась. Следующий ход.

      Эти кретины думают, будто что-то здесь решают. Они считают себя шахматистами, но по натуре, они лишь пешки. Каждый в этом кругу мнит себя Богом. Каждый считает, что его власть безгранична и он вправе решать кому умирать, а кому остаться в живых. Эти придурки думают, что всегда могут выйти из игры, но выход лишь один – пуля. Они заложники собственных иллюзий.

      Следующий «игрок» проделывает ту же самую махинацию, что и его предыдущий «друг». Они все действуют по отлаженной схеме. Они не думают, лишь подчиняются законам.

      И снова щелчок. Второй номер пролетает. Все остаются на своих местах. Воздух вокруг сидящих начинает понемногу раскаляться. В барабане уже два патрона в которых сокрыта надпись «Игра Окончена». Шанс вылететь повышается с каждым щелчком.

      Третий берет патрон и застывает на мгновение. Сквозь маску тревожно поблескивают его зрачки. Он чувствует приближающуюся Смерть. И все остальные будто бы тоже ее ощущают. Все немного напрягаются и взглядом прожигаю бедного паренька. Они, как падальщики, которые вот-вот набросятся на обессилевшую жертву.