Будни психа. Crazy Demo

свой взгляд, к моим произведениям. Если, ты любитель, великолепных стихов, серебряного века и не прочь, почитать шедевры, современного времени, то тебе бы, следовало получше узнать, того, кто решил прикоснуться к перу, чернильнице, наполненную кровью, ведь каждый мой стих, наполнен, необыкновенной болью и не забываемой историей, которую несет, как-будто знамя, этот, малоизвестный поэт. Тот самый музыкант, играющей на арфе судьбы, дергая за струны нервов и эмоций, но нежно, чтобы окончательно не порвать. Данный сборник, решил издать, под названием столь символичным и столь же, необычным, но терпеть довольно. Сразу стало ясно, исходя из обложки, что книга несет, взрыв шаблонов и стен, радиус, которого, я надеюсь, дойдет и до края земли, как бы парадоксально это не звучало, но край есть у всего живого, если смотреть под иным углом. Край для меня, некое состояние, борьбы с самим собой, тело рвется за порог, но чувства или, что там у меня, сдерживает его. Сдерживает своими не уместными клешнями, от петли, пули и войны лиц, что во мне. Вкратце, если поведать о содержимом… Да это просто не возможно, я буду говорить, говорить и просто увлекусь, ну не могу я, рассказать о своих творениях в двух словах, это будет не уважением, к себе, как личности, а главное к своим детям, то есть к словам, к строкам, ну вы понимаете, ведь я их творец, их всевышней, которые рождаются, в глубинках подсознания и выпускаю наружу, как метафорично это звучит. Ведь Зевс, убивший своего отца, освободил своих братьев, а после стал для них и отцом. Вот так и я, убиваю внутренне, холодное чувство и рождаю на лист, постепенно осмысливаю, что же появилось и чем будут жить в этом мире, в этом, строгом мире, многоточий и восклицательных суждений!!! Приятного прочтения.

      Будни психа

      Я псих. Я сумасшедший, признавшийся себе и не скрываю сей диагноз, гниющей личности из древа маски. Вернее сказать, нашедший путь излечения и в поиске лекарств, что составляющие мои стихи- это и есть госпитализация от мира. Погрузиться в мои стихи, означает погрузиться в мой мир, в мир, где тебя все поймут и ты останешься понятым.

      Будни психа

      Начинаются будни с бутылки, в которую выплакан день,

      Пью задыхаясь, но пью же и пью и весь свой остаток снова солью.

      Эй ты читатель, книгу читаешь, как интересно, что-то поймешь, я же надеюсь,

      Это же мой- Уайтингем, здесь в псих палате, пишу, не стыжусь.

      Сколько годов от себя в свет бежал, а нужно остаться было во тьме,

      Но это же я, лучше остаться собой, чем прикидываться святом.

      Будни психа, психопата, начинались в три часа, а будильник утихал,

      Лишь когда, вылью кровь на молоток, который бьет, бедный мозг.

      Загремевший совсем в непонятках, с постером Лоика на бедной стене,

      Ведь карябаю, вывожу, каждый слог и уже исписан пролог.

      Ну же, не бойся, подойди, успокойся, мне расскажи, что там на воле,

      А может быть поле, свежей травы, которую курите, каждый, вы день.

      Дальше все жёстче, пока что не поздно, закрывай грязну книгу,

      Жалко твои мне нейроны, которые видимо не придут на замену.

      Будни психа, познакомьтесь, я ведь, Crazy, рад знакомству,

      Я не классик, это стиль у нас такой, новый стайл над водой.

      Пора прощаться нам с тобой, на последок лишь скажу,

      Анализ, счет давай точней, не опозорь наш, белый дом.

      Все я по полкам разложу, лишь бы сам не разложился,

      Но зашью и стих зашился, я решился выйти в свет.

      Джеффри Дамер

      Это история про психа, убийцу и затворника,

      Жизнь зла и так обошлась с ним, ты запомни-ка.

      Поселился и из окон светел, горит старенький ночник,

      Я с ним за одно и он как и все, использует мой надоевший ник.

      Я с ним связался и свели нас вместе узы, вместо узы братства

      Получивший как семью, строили мы вместе планы,

      Осуществимые, не осуществимые не важно, но главное тары,

      Тары уже подготовили для потока таланта, из вшивого стада

      Джеффри Дамер поселился в чердаке мой старушке,

      Плохо слышит, плохо видит, поголовно, по именно муза счастья на верхушке.

      Что-то варит, что-то парит, в моей бедной черепушке, а может быть и лучше,

      На благо и во благо все идет, но вот к чему же приведет, главное, что не убьет.

      Не убьет мои мечты, к которым мы идем пока что вместе и за месит механизм,

      Из классики превратился в странный минимализм, а для кого то психов онанизм.

      Потому что в одну мы работаем на одну смену и положим за свое искусство лепту,

      Маленькую копейку, которая