Humoristische waarheid
StaVl Zosimov Premudroslovsky
© StaVl Zosimov Premudroslovsky, 2019
ISBN 978-5-0050-9053-9
Created with Ridero smart publishing system
EERSTE SEIZOEN
EERSTE noot
God floot
Nadat ik mijn moeder had geschreven: “Kom reuzel, hallo mama!”, Liep ik in de richting van mijn hongerige studiehostel en dacht:
– Wat is het verschil tussen Russen en Amerikanen en Europeanen?
– En door het feit dat ze logisch leven en denken, zijn we abstract. – Ik antwoordde mezelf en liep door. Ik wilde drinken – eng en bijten. Ik ga, dus ik ga door het steegje in de verte van de betonnen omheining van een industriële onderneming. Ik zie dat het donker wordt. Ik hoor dat aan de andere kant van het hek iemand stil, maar doordringend is, niet in staat om te fluiten. Ik antwoordde hetzelfde. Ik zie dat een aardappelzak van iets aan de andere kant van het hek vliegt, ook gevuld met iets op mij. Ik stuiterde en de tas raakte het vertrek van een hond van een onbekend ras, die niet lang voor mij was vertrokken. Ik ging naar hem toe, onderzocht hem nieuwsgierig en, zonder iets te vermoeden of na te denken, hem los, en daar …, daar?! Daar zat hij strak ingepakt, zelfs geperst met rookworst. Zonder aan iets te denken, trok ik er een uit, pakte de tas bij de adamsappel en gooide hem op mijn schouders, versnelde ik met de snelheid van de Ferrari naar mijn hostel en verslond die onvergetelijke worststok onderweg.
Ik wilde meteen studeren en leven.
Wat gebeurde er toen? Kuzma. Lee: hij is een fluiter, hij is een aardappelzakwerper, hij is ook een inwoner van Syktyvkar en kwam naar zijn vriend en medeplichtige: een inwoner van de kloof van Aldyrbaguy, de boerderij “Geef me te eten”, wiens rol ik in gevangenschap speelde en geen Russisch spreekt.
– Waar is de tas? Vroeg Kuzya.
– En je gooide haar? – Hebreeuwse kameraad heeft de vraag beantwoord.
– En je floot?
– En jij..??
Dan komt een stomme strijd. Maar eerlijk gezegd, de worst was bitter-dun en smakelijk…
P.S.: We verkochten de vloer van de tas aan de familie en werden overspoeld met een zee van spoeling en dwaasheid… De sessie kreeg een knal…
TWEEDE notitie
Varkens showdown
Onlangs, omdat ik de sessie niet had opgegeven, namen ze me in de gelederen van de strijdkrachten van de Sovjetunie, dat wil zeggen in het leger. Daar vergat ik in een maand alles wat ik bestudeerde in kinderdagverblijven, een kleuterschool, op de middelbare school en in twee beroepsopleidingen met het nummer: zevenhonderd achtduizend negenhonderd drieënveertig drieënveertig vierentwintigste, dat was aan de linkerkant van de laan van de baard naar de kale plek, waar metro.
We staan, dus we hebben bijna dienst bij de ingang van de militaire eenheid en roken sigaretten bij de ingang. Toen was er een crisis in ons rusteloze land. De tijd was zwaar, sigaretten drie pakjes per maand. En ons deel bevindt zich naast de collectieve boerderij “Bull udder” en dit is waar. Dus we staan en roken, en Baba Yaga gluurt uit van achter een boom. Toegegeven, haar naam was Jadwiga. Well. – we denken, – een oud kuiken en ondanks dat dromen we over struiken met bramen. En ze gilt en onderbreekt onze gedachten. Ze is doof en blind.
– Oh, soldaten, reageer, awww?!
– B, dwaas, wat schreeuw je, oud? We zijn achthonderdtwee centimeter van u verwijderd?! Achter het hek!!
– als?
– Bes! – antwoordde de dienstdoende officier opnieuw. – Wat heb je nodig, zeg of ga je wortel hakken?
– Ik, zegt de heel oude oma. – je moet gaan verkopen, – en glimlachte, – een klein varken, Boryusenka. Ik zal maneschijn op tafel zetten, zelfs aan mij geven.
– Wat heb je nu? Vroeg ik, een man die varkens alleen in de dierentuin zag, maar om de een of andere reden worden ze nijlpaarden genoemd.
– als?
– Dras!! Wat heeft u meegebracht?? Herhaalde ik met een stem.
– Ik zal je wat varkensvlees geven … – zonder mijn vraag te horen of te begrijpen, antwoordde de oude.
– Ze vliegt onderweg vraatzuchtig … – stelde ik voor, voor mijn kameraden.
– En waar woon je? – vroeg een vriend
– En je komt naar het dorp en vraagt Yadu, onze straten zijn dom.
– wat? Arsenicum, of wat? Ik schreeuwde in haar oor, als in een microfoon.
– Nee schat! Hehe.. Vraag het Yad Vigu!!
– En wanneer te komen? – vroeg de kameraad.
– En in het weekend, ‘s middags! Ik zal hem niet alleen voeden. – antwoordde de grootmoeder en ging stekelige groene struiken verzamelen.
Aan het einde vroeg ik een collega.
– Kameraad, heb je varkens geslacht?
– natuurlijk. Ik woonde in een collectieve boerderijstad.
Zondag is aangebroken. We ontsnapten in een AWOL door de verre hoek van het hek. We bereikten het dorp zonder problemen en het was niet moeilijk voor ons om haar hut te vinden, vooral omdat er slechts vijf huizen in het dorp waren en een hostel met migrerende werknemers, zagerijen. Kom betekent voor haar. En zij en paneermeel en zout, en zelfs de goofer gevonden. We aten natuurlijk voedsel en dronken meer.
– Nou, oude vrouw? – kameraad begon. – waar is het varken?
– Ja, hij is een varken, geliefd in de schuur. antwoordde ze en ging de kamer binnen. Hij haalt een bundel van een halve meter eruit. Het ontvouwt zich en trekt een zwaard uit de vijfde eeuw voor Christus, blijkbaar uit de leeftijd van. Roestig, roestig en handvat verpakt in elektrische tape.
– Hier, zonen, dit is mijn overleden Joseph, terug in de Eerste Wereldoorlog Grant. In een vleesfabriek bezet en sneed hij iedereen: zelfs koeien en kippen.
Ik voelde me ongemakkelijk om naar haar Stakhanovsky, transparante blik te kijken. Een vriend nam het mes uit de handen van de minnares…
– Kom op, vertel het me. – Waar kwam het naartoe, A?
Ze verandert ons in de schuur.
– Daar, – zegt, – Mijn geliefde Borusenka.
Eerlijk gezegd kijk ik naar deze Borusenka en mijn ogen zijn achter mijn oren.
Zijn kraal werd met planken van twee bij drie van planken geschoten. En van de spleetgroeven vouwen de plooien en de staaf in elastiek. Blijkbaar is dit de big Boryushishche-helft van het leven en liegt niet.
– Oh, mijn beste, ik ga naar de hut. – snikte grootmoeder, die zijn tandenloze mond bedekte met de hoeken van een sjaal. – En je bent voorzichtiger met de boryusenka. Ik ben de enige van mijn familie. Er is niemand anders, ik zorg voor hem vanaf de geboorte. Tot ziens, mijn jachtvee. Yyyyyyy!! – de oude vrouw snikte en stopte onmiddellijk met snikken in één klap, haar stem veranderend van piepend naar bas. – En vergeet niet, jongens, ik heb het te koop…
– Alles zal schreeuwen, oma!!! – Kameraad aangemoedigd en wendde zich tot mij. – En jij, mijn vriend, help me, open de poort.
Ik naderde heimelijk en draaide de draaitafel, het hek gromde en het varken bewoog niet eens zijn oor. Schopt klootzak. Nou, mijn vriend raakte niet meteen in de war, en met al zijn macht, hoe hij een varken in een stuiver sneed, halverwege geklommen en klom. Een nikkel, zo groot als een bord. Na een paar seconden opende het varken zijn rechteroog en daarna de linker. Toen volgde een gil en een “mammoet” genaamd Fighting sprong op zijn hoeven die uit zijn buik staken, zijn benen werden niet waargenomen.
Met zijn beide ogen naar de dolk kijkend en vervolgens de blauwblonde pupillen in verschillende richtingen rechttrekken, richtte het varken zijn blik