Мёртвая игра. Валентин Беляков

агивая, спускалось к горизонту. Приближалась ночь. Я брёл среди высоченных уродливых зданий, режущих глаз неоновой подсветкой, привычно ища других игроков. Эта игра давно была мёртвой, да и в свои лучшие годы не пользовалась популярностью. Но я любил её за ненавязчивую атмосферу безысходности, присущую хорошему киберпанку.

      Когда-то я, помнится, ходил на босса с каким-то товарищем, но сейчас мне были доступны только одиночные квесты. Я подошёл к толстому человеку, с ног до головы одетому в искусственную кожу, неестественно переливающуюся перламутром. Откуда-то из-за затылка к его носу вели трубки с разноцветными жидкостями. Я уже знал, что скажет мне этот NPC:

      – Эй ты, с пушкой. Я вижу, ты смелый парень. Не приструнишь свору собак в этом переулке?

      – Не проблема, – ответил я. И правда, в третий раз ведь это делаю.

      – Хозяин прокачал их кое-какими деталями. Жуткие твари! Справишься – с меня двенадцать кредитов.