Русалочка Восточного моря
Глава 1
Ступеньки из серого мрамора. Заползающие внутрь больницы августовские лучи отбивались от прожилок камня, отсвечивая на стены серым перламутром. День стоял теплый. В городе герое было спокойно. За последние несколько лет не произошло ни одной природной катастрофы, не намечалось война, и несмотря на последствия кризиса, никто не умер от голода. Я сидел на холодных ступеньках больницы цвета серебристого жемчуга. Никто мне ничего не говорил, не пояснял. Я просто сам знал, что я мертв. Да, вам не послышалось. В то тёплое мирное летнее утро я умер. И это было убийством. Хотите знать какого это умирать не своей смертью? Я попробую объяснить так, чтобы вам живым было понятно. Представьте себе, что вы идете по крутому горному склону. Вы смотрите себе под ноги, острожно прощупываете себе почву. Прежде чем перевести вес полностью на ступню, вы еще раз проверяете устойчива ли почва под вами. Круглые камушки катятся вниз как горох, и вы стараетесь избежать мест их скопления, чтобы не соскользнуть вниз. Вы ведь именно так себя ведете, когда находитесь на опасной тропе? Вы знаете, что там все может все случиться, и потому придельно аккуратны. Разве нет? А теперь представьте, что накануне большого праздника, вы вошли в здание вокзала, чтобы к примеру поменять билеты, не важно по какой причине. Главное что вы пришли на вокзал. Вы пришли в то место, где есть охрана, где мирные люди, где земля твердая. Там где вы меньше всего ожидаете внезапной смерти, боли, или даже намека на подобную жесткость. И вдруг что-то взрывается, и душа даже не заметила как в секунду лишалась оболочки. Такая внезапная, нежданная, и потому еще более коварная смерть. Там где ее не должно быть по своей сути, где ее никто не ждет. Разве это не жестоко? Вы скажете, что убийство каким бы оно не было, оно жестко само по себе? И вы будете совершенно правы. Но ужасней всего умереть вот так: не ожидая, не зная, до конца не веря, и абсолютно не подозревая. Вы уж меня простите. Я так наверное рассуждаю, потому что моя смерть была именно такой. Всегда ведь кажется что своя боль самая больная, свая обида самая обидная, своя смерть самая смертельная. Кстати, я не предоставился. Сейчас еще не время. И сказать честно, я еще и сам не знаю кто я. Представьте себе, я не знаю, как я выгляжу, сколько мне лет. Даже не знаю как меня зовут. И вообще не знаю было ли у меня когда-то имя? Но сразу хочу сказать, что эта история будет не обо мне. Так по крайне мере сказал появившийся рядом со мной проводник душ.
Случилось это так: я еще ощущал вкус смерти у себя во рту, и тело моё еще разрывалась от мучительных страданий, как вдруг ко мне подошел проводник. Мне не надо было ничего объяснять. Я знал, что он пришел за мной, но в то же мгновенье возник перед нами хранитель и в резкой форме приказал проводнику прекратить перемещение. Потом они о чем-то пошептались и проводник покорно удалился. Я остался один, гадая над тем почему я отвергнут и тем и другим миром. Я не знал причину моей смерти, не знал людей которые возможно меня оплакивают. Мне никто не торопился ничего объяснять. Мне лишь было сказано, что я здесь не ради своей истории, а ради истории своего убийцы.
Но я как порядочный призрак хочу начать историю сначала. Духи могут проходить сквозь стены, это знают все. Но так же для нас лишенных плоти не существует такое понятие как время. Его просто нет. У нас не прошедшего или грядущего. Я узнал от одного хранителя, который ненадолго задержался рядом со мной на этой мраморной лестнице, что я могу перемещаться в прошлое. А хранители могут даже вмешиваться в события будущего, но не сильно отдаленное. Хранители вообще очень важные ангелы, и от того порой такие борзые. Я всего несколько часов как умер, но уже успел столкнуться с их важными лицами. Все то они знают, все они умеют. Прямо не подступиться к ним. А ведь я еще многого не понимаю, хорошо бы мне кто-нибудь объяснил, что тут происходит. И почему меня отказались перемещать? Где туннель? Где свет? Но обо всем по порядку.
Сейчас на дворе август 2013 год. А я отправлюсь в май 1997.
С этого момента мы и поведем наш рассказ. Все было очень просто. На этих же ступеньках стоял высокий красивый молодой ливанец. Звали его Васим. Глаза большие глубокие, зрачки зелено-желтые. Кроткие волосы на голове влажными мелкими кудряшками выстроились в ряд от лба к затылку, и напоминали частые бороны на полях. Васиму двадцать восемь лет. Он молодой офтальмолог, живет в России уже одиннадцатый год. Приехал в Волгоград с Ливана, чтобы выучиться на врача. Родители у него люди состоятельные. Он у них единственный и неповторимый сын, для которого они ничего не жалеют. На протяжении всей учебы Васим находился на содержании своих родителей, и потому никогда ни в чем не имел недостатка или нужды. Разбалованный вниманием и любовью, Васим беспечно и легко жил на этом свете, хулиганя и проказничая со своими друзьями и подругами. Статный и красивый чистокровный ливанец с жарким темпераментом, и крепким телом. Еще бы! Она почти через день посещал бассейн. Любому делу отдавался полностью, с горячностью, без остатка. Даже если он что-то рассказывал, то прежде тщательно готовился к этому эмоционально. Он мало слушал, но с наслаждением говорил сам. Иногда это выглядело так словно