Того, что солнце ярко светит
В непогоду.
По поводу тепла,
Избытка, недостатка:
В порядке редко нервы.
Сто потерь
Подтачивают их теперь.
Терпеть,
Надеяться,
Сражаться…
С гидрой разума,
Плесенью памяти,
Только дни судьбы разные,
Когда силы с судьбой не равные.
Венец
Курить перестала,
Коньяк уже мало,
А крепче совсем не мое…
И топчет следы мои
Смотря воровато,
Украдкой весеннее воронье…
Когда это будет?
Когда Бог осудит
Всему положив конец?
Мы разные люди -
Ненавидим и любим,
Приходим домой
И на вешалку вешаем
Терновый, кровавый венец.
Собой становясь:
Непонятными, гадкими,
Не строя из себя никого…
А Бог все же лезет
Прямо в душу с порядками
Своими хотя одного…
Будь честным и чистым,
Прозрачным, лучистым,
Лишенным коварства и зла…
Но вдруг шевельнется
В душе что-то гноистое
И снова тебе жизнь не мила…
Простить себя нужно,
Но тогда кто поможет
Очиститься наконец?
И в руки так просится
Вживляясь под кожу
И в мозг проникая,
Терновый венец.
Серое
Серое вещество
Не серая масса,
И твоя порода
Высшего класса.
Забывай проблемы,
Находи решенья…
Избавляйся скорее
От этого наважденья.
Ты хмелеешь рано,
А сон не приходит,
С каждым сердца
Ударом,
Места не находишь,
Говоришь с собою,
Повергаясь хмелем,
Навсегда от сердца
Твоего ключ потерян…
Метаморфоза
Метаморфоза памяти,
Метаморфоза жизни,
Душа стоит на паперти,
Талант души не признан.
Решит ли ветер времени,
Потоком междометий,
Кто будет моим Солнышком,
Кому и что отвечу…
Проверить адекватности
Наученную долю,
Теория вероятности
Еще позволит…
Глубины вечной памяти,
Забытая дорога,
До очевидности, обратно…
Нет хода.
Откуда?
Прощать себя,
Не на что по сути не надеясь,
Прощать любя
И в прошлом оставаться,
Где ничего и не было
По сути,
Одни надежды…
Ну что ж теперь?
Мы просто люди.
А в глубине души
Вулканы жгут потерь.
Откуда же берется эта боль?
Откуда?
Проза
Почему-то бывают не праздники,
А долгие, надоедливые будни,
Почему я не знаю, что правильно,
Как-будто я не я, как будто…
Почему-то смывается временем,
Все, что было песчинками счастья,
Тот кто может по жизни встретиться,
Скоро захочет распрощаться…
Я не знаю зачем стихи пишутся,
Если жизнь состоит из прозы,
И не пойму почему лижутся,
Когда