«Пусть говорят во мне…»
Пусть говорят во мне
Все точки – напоказ…
Узнав, что брода нет в огне,
Смотрю в последний раз.
Туда, где хмурятся холсты,
И темный штрих суров, —
Уйду в седую даль, а ты —
Все будешь между слов…
«Темно. И скомкано. И прожито…»
Темно. И скомкано. И прожито…
И перевернуто. И перелито.
Так звонко. Брошено.
Разбито…
Оплакано. И пройдено. Забыто.
Спящим
Наш сон отмечен разным смыслом:
Вот кто-то недвижим и тих,
Иной в бреду видений быстрых
Свой собственный не слышит крик;
Вот кто-то плачет, разумея,
Что нужно бы глаза открыть,
Другой брыкнется, свирипея
На тех, кто тщится разбудить.
Усталый, в духоте сомлевший,
В постелях скоротав свой век,
На миг спросонья вдруг прозревший,
Уходит в Вечность человек.
Когда-нибудь
Уйду от праздной суеты,
стану и проще, и тише.
Возьму с собой твои цветы,
взберусь мечтать на крышу.
Вот босиком по мостовой
лукавой памяти шагаю.
И, может быть, в ней камень твой
наощупь угадаю.
Одна
Как странно,
Ведь не для меня
Все эти оды пишут.
Как страшно,
Ведь не за меня
Помолятся неслышно.
Как просто —
Сердце ни одно
Ко мне не прикоснется.
Как будто все равно мне…
Светит солнце.
Из воздуха
Ловлю признания твои.
Из воздуха. Из ничего.
Дни. Годы. Снова дни.
Когда? Вчера… давно.
Мне слишком близко. Обжигаюсь.
В конвертах мыслей – чувств зола.
Мне мертво. Я не просыпаюсь.
Вчера живу. Давно жила.
Одному лирику
Не стоит рассуждать о смерти,
Ведь Жизнь придумали не Вы.
Писать: «Умру» с пометкой: «Верьте!»,
До шеи натянув штаны.
Не надо в «грусти» упражняться,
Вообразив себя аскетом,
И, вдруг, поймав себя на этом,
Пред бутербродом извиняться.
Старый дом
Старый дом стал чужим…
Золотой циферблат —
Дремлет птица души —
Стрелки пыльные спят.
За окном – день продрог.
Верный друг, тополь мой,
Устоять ты не смог
Под визгливой пилой.
Не играет в листве
Солнце – рыжий петух.
Не прошепчешь ты мне
Вся печаль – белый пух.
Книги юности – в ряд,
И портрет у стены —
Легкомысленный взгляд
Сумасбродки-Весны.
Старый дом стал чужим.
Это горько. И пусть.
Дремлет птица души —
Я сюда не вернусь?
Дом для теней
Сонные минуты дождей,
Стылая вода с потолка —
Кто-то в этот дом для теней
Добирался издалека.
Кто-то мимоходом зашел,
На минуту – чаю попить,
И остался – нехорошо,
Не прожив свое, уходить.
Я уже давно знала, где
Он в дороге подстережет.
Думала: пройти или нет?
Вдруг меня еще кто-то ждет?
Вдруг ты перепутал судьбу?
Видишь свет звезды не своей?
Вдруг забыл, что я тихо жду
У двери в тот дом для теней.
Посвящение
Поэт мне посвятил пять строк.
Я в этой